Ветер не шелохнет, а дождь идет и идет. Мелкий нудный зимний дождь. По стволу вишни с почерневшей от времени корой текут, набираясь из капель, струйки. Кора настолько напиталась влагой, что кажется размокшей.
Куда ни глянешь, повсюду, словно ссутулившиеся деревья, понурые дома, и на сердце делается тоскливо. Грезится неблизкая весна, и от сознания того, что она не близка, делается на душе еще печальнее.
И только тропка, по которой иду, поблескивая местами в порыжевшей обтырканной траве, роняет в сердце зернышко надежды - жизнь не стоит на месте, и весна все-таки не за горами. Едва пришла эта спасительная мысль, как прямо через мою голову с чириканьем перекатились и упали на тропу впереди три воробья. Коснувшись земли, они тут же с шумом взлетели и, перекатившись теперь уже через сиреневый куст, опустились у лужи.
Попрыгали к ней и стали пить воду. Попьют и, распушившись, посидят. Попьют и поглядывают, склоняя набок головки, в хмурое небо.
И не заметил, как остановился, наблюдая за пташками. Их резвость вселила уже другое, потеплевшее настроение. И словно приблизилась в эти мгновения с новой силой весна, прибавилось веры в лучшее.