"Когда идет дождь - дороги мокнут,
Но стоит прохожий, дождем не тронут.
Это похоже на то, как щенков топят,
И нашелся такой, который не тонет."
Жирная каракатица туча, цвета венецианского мрамора,
накрыла город своей тушей.
Сначала она корчила рожицы, а потом расплескала свою прозрачно-серебристую гриву
на шумный город,
погнав прохожих под яркие карнизы забегаловок.
Город ждал эту тетку-монстра: ласточки метались по небу взмывая и падая
и вновь поднимаясь из пике, возвращались в небо, превращаясь в точку.
Город очнулся от сонной и липкой жары.
И сразу же проржавел асфальт,
вымываемый пеной титановых белил.
Стоя в чужом подъезде,
ибо побег бесполезен,
ловя запах чужих ужинов и новостей из открытых окон,
ты понимаешь, как единичен в этом огромном городе
и ждешь, что кого-то дождь пригласит на танец с собой.
И ты скажешь, протянув мокрую ладонь:
"Значит,
Я не так безнадежно
одинок..."