Иду по лесу. Я знаю его. Это маленький березник за огородом моей бабули.
.
Но сейчас в нём всё не так. Берёзы кривые, сросшиеся, грязные. Так много теней. Трава колит ноги в сандалиях. Больно.
.
Там дальше растёт одна большая ель. Всегда любила это место. Зачем я иду к нему?
.
Где-то рядом возле леса бабуля косит траву. Всегда называла её Буля. Воспоминания - это так прекрасно. Но…но она ведь умерла давно. При мне умерла. Только она точно там, рядом, траву косит. Я знаю. Но зачем-то иду к ели. Больно.
.
Пробираясь через кривые берёзы расцарапала руки и ноги. Всё темнее, так много теней. Почти не видно солнца. Как в чаще… Смешно. Какая чаща? Лесок за огородом. И холодно. Уже видно большую ель. «В лесу родилась ёлочка, в лесу она росла…». Усмехаюсь сквозь непонятный страх. Вокруг ели полянка, но всё равно нет света. Всё заслоняют высокие и кривые берёзы. Разве они растут такими?
.
За спиной шорох. Заяц. Как же испугалась. Он стал, оглянулся и как ошпаренный рванул за широкую ель. Зайчик, ты куда? Глупый мой страх. Глаза у него размером с эту ель. Сзади снова шорох, рык. Волк! Клыки. Он скалится… на меня. В горле застывает крик. Куда? Рывок в мою сторону. И… мимо. Прямо возле ноги. За ель, за зайцем. «Трусишка зайка серенький под ёлочкой скакал, а волк, ла-ла-ла, рысцою пробегал… » Ха-ха-ха… Какой ужас! Сойти с ума. Так сердце остановится.
.
- А она палец себе отрубила! Пааалец! Хахаха!.. Палец отрубила! – пролетев мимо меня и ударив крылом по щеке, кричала сова. Вираж вокруг ели, и скрылась в вершине.
.
Несусь назад. Становится светлее, но трава колит так больно. Свет. Солнце в глаза. Не понимаю, что и где. Бабули нет. Только среди недавно скошенной травы коса. И белая резиновая перчатка. На всём кровь. Подбегаю. В перчатке отсеченный большой палец. Капли крови в направлении дома. Зачем она убежала? Почему не позвала? Я бы помогла, я ведь уже не маленькая.
.
- Буляяя! – кричу я со всей силы. – Буууль! – зову её и бегу следом.
Скошенная трава режет ноги через дырки сандалий. Да зачем же убегать?
.
- А она просила тебе не говорить! – летит за мной и глухо ухает, смеясь, сова. – А она не говорить просила...