Она ходила к этой дороге каждый день.
Много лет.
Несмотря на дождь, снег или палящее солнце.
Она просто стояла, смотрела вдаль и ждала.
Ветер трепал непослушные волосы.
Юбка развивалась на ветру.
Дождь мог кидать ей свои капли в лицо, но она не отворачивалась.
Солнце обсыпало ее лицо веснушками, но ее не волновало это.
Она просто стояла у этой дороги и смотрела вдаль.
Она не разговаривала с соседями.
Они привыкли к ней, и даже слухи перестали кружить вокруг нее.
Ее считали сумасшедшей.
Она только улыбалась в ответ и каждый день ходила к этой чертовой дороге.
А потом возвращалась домой.
Тихо пила чай с мятой, зажигала свечу и огонь рисовал на стене ее домика странные картинки.
А она смотрела на тени и улыбалась.
И ложилась спать.
А утром все повторялось.
Нет.
Она не была сумасшедшей.
Она просто была из тех редких людей, которые умеют ждать.
Ждать, даже если не знаешь вернется ли тот, кто когда-то ушел по этой самой дороге.
Оставив после себя только память.
Но ведь это уже немало, правда?
И она ждала.
И верила, что он вернется.
И войдя в домик рука об руку, они вместе выпьют чай с мятой и зажгут свечу.
А потом он ее задует.
И наступит утро, когда не надо будет никуда идти.
Потому что она дождалась.
Разве оно не стОит того?