«Необыкновенно теплый декабрь вызвал волну самоубийств в городах России. Отсутствие снега, темнота и сырость окружающего пейзажа провоцируют обострение депрессии у психически больных людей.»
Я выключила телевизор. Посмотрела в окно. Ничего не осталось. Болезнь брала верх. Белые пятна покрыли половину тела, становится все труднее маскировать их тональным кремом. Я зашла в спальню. Посмотрела на молодого блондина, спящего на моей кровати. Ему нужны деньги, которых у меня нет. Я давно решила, что, когда буду полностью разорена, то сделаю... Любила ли я его? Могла ли я любить человека, в лице которого что-то неуловимо хищное и злое... Даже в моменты интимной близости тень злобы пробегала по его лицу. Красив ли он? Он молод, высок, худощав, у него белые как снег волосы. Вот и все достоинства человека, спящего в моей спальне. Несомненно, он мог бы меня спасти. И я все вглядывалась в его лицо, пытаясь найти в нем немного чувства. Не любви... Может быть, участия? Как-то одна женщина сказала мне, что я еще не знаю, какое это счастье, чувствовать, как тебя любят. Не знаю и сейчас. Никогда не узнаю. Я достала последние деньги из сумки и положила их на тумбочку около кровати. Вовремя уйти. Прерванная жизнь. Бросив последний взгляд на молодого альфонса, я вышла из спальни, открыла окно и шагнула вниз.
“Еще одно самоубийство произошло сегодня утром. Женщина выбросилась из окна. В ее квартире никого не было, что делает бессмысленным предположение о насильственной смерти. А теперь о погоде.”