Этот мальчик называл меня другом. С 4 лет он пел на сцене, а я писал ему слова и музыку. Однажды при игре с ребятами он упал и стукнулся головой. Врачи поздно обнаружили раковую опухоль и через полгода он умер. Родители его развелись и позабыли про этого одарённого ребёнка, и давно не ходят на кладбище. А я всё никак не могу забыть. Мне кажется, что наша память - это наша совесть прожитой жизни.
Максимке.
Прости меня, мой маленький дружок.
Прости меня, что редко так бываю.
Я выпил за тебя на посошок,
Но не забыл, друзей не забывают.
Ты был мой самый лучший ученик!
Как жаль, мы много не успели.
Да, я запомнил твой красивый лик.
Как жаль, последней песни мы не спели.
Как мало для тебя я написал,
Но ты по-детски делал всё красиво.
Талантом ты своим, как Бог, блистал,
И я себя считал тогда счастливым.
Но ты ушёл, мы не прощались, НЕТ.
Тебя живым я больше и не видел,
Но в жизни ты моей оставил след
Как я себя за это ненавидел.
Ведь был звонок судьбы, я мог успеть…
За ручку подержать, взглянуть, как папа…
И только с бабушкиных слов, поверь,
Узнал последнее: «Где друг мой, дядя Слава?»
Остановилось сердце у тебя.
И у меня душа перевернулась.
И вот тогда я понял для себя:
Чтоб что-то злое больше не вернулось.
Хранить ту память о прошедших днях,
Не забывать друзей в беде и горе,
И мчаться на надутых парусах,
Чтоб не настигло то же тебя вскоре.
Меня ты многому, мой мальчик, научил.
Ты, уходя, мне дал урок отличный
Я буду жить. И если хватит сил,
Попав на небо, извинюсь я лично.
Я здесь, а ты давно на небесах.
Я по земле хожу, а ты летаешь.
И я, наверное, в твоих глазах
Всё тот же дядя Слава. Понимаешь?
17.01.11