Женщина…
Не могу, совсем не могу, в страшном сне не могу представить жизни без нее, без них… Оставим на минуту, только на минуту оставим святое имя «мать». Женщина как предмет любви… Она ведь не с этой планеты. Единственная её цель на этой земле – дети. Через не могу, через родовую смерть – дети. Зачем нужно это моему индифферентному ко всему на планете Богу – не знаю, Но зачем нужно это женщине??? Мы, мужчины, ей нужны?.. Какая странная штука! Только чтобы осеменить? О да… Мы слагаем стихи, пишем картины, наигрываем на пианино «К Элизе», да что там – выстраиваем философские концепции, исчерпывающие смысл бытия метафоры декламируем, теории жизни рисуем, дабы оправдать жизнь…, а она… просто носит девять месяцев под сердцем (если это просто), тривиально рожает (если это тривиально), пусть в муках, но жизнь, без Бетховеных, Репиных, Гегелей и Шекспиров…, точнее – с их, или при помощи любого другого придурка, простите мне сленг, конца (в смысле гениталий). Женщина…
Зачем я, грешный, живу на земле этой бренной?! – да из-за нее - моей женщины! Только из-за нее, и никак не иначе! Много всего потом будет, было, когда решил жить, продолжать жить, – заботы, ломоты, первый обидчик дочери, первая любовь её, первая драка сына на зашкольном дворе, туча денег на житье или образование…, но альфа и омега – она – мать (вот мы и вернулись к матери). Задайте своей женщине вопрос – зачем, почему она живет с вами? Ради вас? – вы сами-то не рассмеялись? Вы первый, чьей жизнью пожертвует женщина ваша ради жизни ваших, но она конечно справедливо считает - своих детей. Но ключевое здесь слово – не «ваших» - «своих». Ваша женщина! Вы глотку за нее перегрызете! За детей своих… Только вот все это… - её. Её достояние и достоинство. Вы были нужны, чтобы жили они. А любовь к женщине...
Да помилуйте… Какая любовь?.. Я знаю только слово «дружба». Бог благоволил вам, ежели вы успели подружиться со своей любимой женщиной за длинную жизнь свою. Если сделались врагами? – нет вам спасения. Она – инопланетянин. Она - мать ваших детей! Она – враг. Я прожил в счастливом браке тридцать пять лет и, рассчитываю, доживу и еще…, но… никогда не поверю, что женщина есть существо с нашей планеты. Ей искренне нужны ваши дети, но ей искренне (лишь бы не прочла жена) плевать на вас. Ну ладно… Не совсем уж плевать… Но вы всегда второй в списке. Второй! Я тоже, пусть она и не очень доверяет искренности моей, люблю своих детей до смерти. Но почему у меня такое чувство, что они не очень-то и мои? Инопланетяне?