Как часто не хватает связи
меж тем, что хочется сказать,
и тем, что в пламени экстаза
безропотно взяла тетрадь,
страницей строчку обнимая,
снижая градуса накал.
Не вышла строчка, "не такая",
не та, которую искал
поэт в сокровищнице речи,
надеясь там её найти.
В тьме тьмущей из противоречий
на свет прокладывал пути,
неся сокровищницу к свету...
Так много сказано и спето
небрежно, вычурно, нелепо
непроходимого вранья,
сырого лепета и бреда
в пороках выпуклого "я",
что так беспомощно и слепо...
- Опять чего-то с настроеньем, -
нахмурясь, скажет критик злой
и упоённый похвалой
и пошлой лести одобреньем,
откинет точную строку,
в упор глядящую из бури
на чудо-юдо из глазури.
Назад! В гранатную чеку-
кольцо на пальце безымянном
небезымянную строку,
непостоянно и несмело
на лист бумаги под прицелом
в тепло ладони на щеку...