Ирина Плескачева
Письмо счастья
Раньше я не выдумывала. Нет, ну правда, сколько я себя помню, все вокруг что-то придумывают, привирают - о любви, об успехе, о себе. Я - нет. Ну разве только что перед сном, лежа в постели, мечтала о чем-нибудь. Но это личное, никому об этом не рассказываю, поэтому это не в счёт. Обыкновенный мир окружал меня и это было так привычно. Вы думаете, что такого мира не существует, мира в котором всё измеряется только временем и расстоянием, днём и ночью, далёким и близким? Я там жила много лет. Всегда знала, что у меня на завтрак, а что на ужин, с кем встречусь сегодня, а с кем никогда.
Я пишу вам, счастливым людям, живущим в счастливом мире. Теперь я среди вас. Как я к вам попала, как обычные серые дни раскрасились цветными фломастерами и запахли весной, ванилью, вишней и морем? А вот как…
В той, моей обыкновенной жизни, все, кого я знала, пытались как-то приукрасить свои дни. Если не получалось придумать самим, то пользовались мечтами других. И кто больше всех фантазировал, кто кормил нас, обыкновенных людей несбыточными фантазиями? Писатели! Они старались изо всех сил за сотни, нет, тысячи людей. Зайдёшь бывало в книжный магазин и ахнешь, сколько выдумок за столетия накопилось. Иногда мне казалось, что авторы книг настолько несчастные люди, что им только и остаётся, что убеждать весь мир в том, чего никогда не будет и никогда не произойдёт. Я покупала их мечты, их надежды, как и другие, читала и видела себя то принцессой, то убийцей, то нищей. нашедшей клад, то миллионером, отдавшим состояние за короткий миг любви. Читала, закрывала книгу и жила дальше. Реальной жизнью, в реальном мире, без выдумок и приключений. Не поверите, я сама себе не верю, но тогда мне казалось, что у меня всё о’кей.
Помню, в школе мне кто-то подсунул письмо счастья. Глупость какая-то - перепиши сто раз, отправь, или отдай кому-нибудь, и свалится на тебя вселенская благодать. Если выбросишь, то проклятья не избежать, сплошные несчастья будут преследовать тебя всю жизнь. «Чушь. У меня с головой все в порядке, умом не обижена. Выбросить слащавую гадость!» - так тогда подумала, скомкала конвертик, швырнула его по пути домой в мусорный бачок и забыла.
Прошло время. Я повзрослела, стала ещё умней. Нашла серьёзную работу. День-ночь-день. Месяцы, годы - полетели. Мои мечты оставались только мечтами. Кино, книги, переписка с друзьями детства - вот всё, что осталось мне в реальности. Счастье, цветное, теплое как солнце весной где ты? И вот как-то раз перед сном я вспомнила дивный японский сад. Лепестки сакуры, летящие на фоне голубого неба, такого чистого, невесомого. Вот бы туда попасть, вздохнула и уснула.
Через пару дней, в супермаркете, толкая тяжёлую тележку, наполненную всякой всячиной, я шла к кассе. Вот, опять набрала целый вагон разных вкусняшек, а как до дома дотащу - не подумала. Остановилась, чтобы посмотреть, что выложить. Может быть, маринованные помидоры?
Это странное существо – то ли мужчина, то ли женщина появилось буквально из ниоткуда. Одето оно было в длинное не то пальто, не то кофту, не то халат. Не разберешь. На голове накручена чалма или шапка такая? На ногах восточные тапки. Определённо, не из наших краёв человек.
- Дорогая, не поможешь? - обратился, или «лась», оно ко мне.
- Что?
- Помоги. Говорю!
- Чем? - спрашиваю я обалдело.
- Отправь письмецо. Сделаешь?
- Какое письмо? - ситуация сумасшествия на лицо. Вот только чьего? Моего? Я застыла с банкой помидор.
– А сами не можете?
- Нет! Определенно нет. Категорически. Это твоё письмо. Не помнишь? Да не смотри ты на меня. Вот, всё тут написано. И марки даже есть. Старые правда, но ты, будь добра, сама новые купи. На всех вас не напасёшься. Бери говорю. Не то читать тебе книжки до старости. Так старой девой и помрёшь! - Оно всучило мне письмо. Я посмотрела на бумажный конверт. Адрес - дом счастья, Фудзияма, на обратной стороне надпись «Письмо счастья». Когда подняла глаза, странного существа уже не было рядом.
Я не выбросила письмо, хоть и хотела. Машинально засунула в карман и только на следующий день, по пути домой, вспомнила о нём. Зашла на почту, купила марки и отправила. Привет из детства. Только раньше такие письма нужно было распихивать по ящикам соседей, а теперь их отправляют в Японию.
Уже ночью, засыпая, вспомнила о сакуре. Пусть мне приснится прекрасный сад. И пусть я буду там не одна.
Что такое счастье? Миг, когда кажется захлебнёшься от радости, или постоянное тихое присутствие чего-то внутри, такого незаметного и необходимого как дыхание? Я не могу ответить. Хочется всё сразу. Может письмо в дом счастья поможет? Странно, но когда я его отправляла, мне показалось, будто это мой официальный запрос на счастье, будто, поставив штемпель, его приняли к рассмотрению. С этого дня я стала ждать. Купила плакат с весенней сакурой в магазине книг с выдумками писателей, теперь они мне не казались такими несчастными как раньше, и повесила его на стену в спальне. Каждое утро я видела летящие лепестки и мечтала увидеть их в реальности.
Как найти, как распознать своё счастье? Именно своё, а не чьё-то чужое? Мы встретились в книжном магазине. Он рассматривал альбом с фотографиями Японии. Я держала в руках открытку с сакурой. Счастье - это знать, что тебя любят, любить самой.
На медовый месяц мы полетели в Японию. В саду сакур облетали розовые лепестки.
А ночью, в постели, он рассказал мне о письме. О письме счастья, найденном им в детстве. Оно лежало, скомканное, возле мусорного бачка. Он поднял его и почему-то пошел на почту, решив отправить. А там, в окошечке, сидела не то бабулька, не то дедулька в странной чалме.
- Адрес? – строго спросила она (он). Он не знал. Странный работник почты продиктовал - Япония. Фудзияма. Дом счастья.
Моё счастье - только моё. Теперь я знаю это точно. Я засыпала на плече мужа, и думала - а не написать ли мне книгу о любви и лепестках сакуры?
22.04.2014