Эта история произошла в маленьком городке, отрезанном от всего остального громадного мира. В тихом, спокойном и, конечно же, пресном месте. Без каких-либо выходящих из ряда вон событий или происшествий. Гости сюда заезжали, мягко говоря, не часто. А если и появлялись, то только потому, что свернули у указателя не на ту дорогу. В общем, милый городок со снежной зимой и теплым, ярко-зеленым летом. Именно там жил некогда человек, которому постоянно чего-то не хватало. Нет, не денег, власти, самоутверждения… “Чего-то”. И это “что-то” Он никак не мог найти. Будучи годовалым ребенком, семнадцатилетним юношей, или уже глубоким стариком. Это “что-то” всегда оставалось для него “чем-то”. Конечно, оно было не как в глупых сказках, каким-то единым предметом, а разбивалось на множество осколков, и Он понемножку их собирал. Например, когда в детстве ему купили велосипед. Или он съездил первый раз покататься с родителями на лыжах. А так же, когда встретил Ее. И после на ней женился… Бесспорно, это был самый большой кусочек этого “чего-то”! Но не то, что утолило бы его полностью.
“Люди - совсем как люди, они не могут наслаждаться тем, что у них есть”. Тем не менее, Он был счастлив. Радовался всяким мелочам, и старался так же радоваться невзгодам. Его исключили из института, позже уволили из-за сокращения с работы… Но он улыбался: “Пока я с ней, все будет к лучшему”.
В дверь постучали. Тук. Тук. Тук. Три раза с короткими перерывами. Мужчина с седыми висками, стоящий напротив зеркала, оторвался от своих раздумий и повернул ключ, ждавший уже в замке. “Вы никогда не замечали, что каждый человек стучит по-своему? Кто-то сильно, кто-то тихо… Быстро, медленно, с ритмом или без… Люди слишком одинаковы, может из-за этого они так хотят хоть чем-то отличаться”. Дверь открылась. В комнату вошел молодой человек, в отличие от уже знакомого нам персонажа. Красивый, ухоженный, с немного дерзким взглядом.
- Ну что ты идешь!? Сколько можно тебя ждать? Ты же не на войну, в конце концов, собираешься!
- Иду, иду. – Грустно вздохнул мужчина, натягивая темную шляпу на немалых размеров лысину. – Молод еще, что б так сильно ворчать.
Плавно погас свет в прихожей. Хлопок двери. Наш седой герой закрыл замок, спрятав ключ после в карман, и поправил свои немалых размеров очки. Что до них, то… Больная тема, знаете ли. Слишком большие, неудобные, постоянно съезжающие на нос, из-за чего ему почти ежеминутно проходилось их поправлять. Но если бы только это… Ко всему прочему, мужчина имел довольно огромный нос, оттопыренные уши, небольшой рост – всего метр пятьдесят пять, и обвислый, дряблый живот. “Люди разные. И то, что внутри… Какая кому разница? Всех интересует только то, что снаружи”. Он не любил разговаривать о своей внешности.
Подъезд. Старый, просторный, винтовой. Когда этот дом уже заканчивали – еще не изобрели лифтов. Цоканье ботинок по ступенькам. Неспешные шаги.
- В темпе, темпе! Мы и так уже опаздываем!
- Терпение, мой юный, кричащий друг.
Улица. Пустынная, хоть и почти заполненная существами снующими туда-сюда. Люди? Нет, Он давно перестал их таковыми считать. Те, кто никогда не искали “что-то” не заслуживают этого. Они подошли к машине. Ярко-желтой, гоночной, с откидным верхом, и скорее всего, вспыльчивой. До боли напоминающей своего хозяина.
- Запрыгивайте! Постойте… А где Ваш чемодан!? – Юноша смачно ударил себя по лицу. – Только не говорите…
- Эм… Ну… Я в общем мигом! – Старичок подмигнул, бросившись обратно в подъезд. Удар о тяжелую, стальную дверь. Смешной мужчина просочился внутрь, пропуская вышедшего от туда человека в кепке, и с большой, чем-то забитой сумкой. Снова шаги. Теперь только уже вверх, по винтовой лестнице. Щелк. Открылся замок. Резко включился свет, ударяя по глазам. “Портфель, портфель… А! Вот же он у стены!” Наш герой хотел было к нему подойти, но тут его взор пал на старый, пожелтевший, помятый конверт с множеством различных марок, лежащий на входном коврике. “Должно быть, почтальон во время моего отсутствия принес его”. Дрожащие руки бережно поднимают бумажку с пола: “Она мне написала! Она мне…”. Счастливые мысли неимоверно быстро проносятся в седой голове, когда глаза скользят по каллиграфически написанным строчкам: “Ему от Нее”. Ниже страна, город, улица “Английская”, дом 16, квартира 143. “Разворачивать!? Или нет? А как же…”. Кто-то на улице сильно надавил на руль, издавая неприятный протяжный звук: “Да, да, именно он”. Мужчина быстро схватил портфель, надежно закрыл дверь своего убежища, и пулей вылетел к машине. Конверт, конечно же, забрал с собой, спрятав во внутреннем кармане куртки.
- Опять Вы так долго, коллега! – Молодой человек сидел за рулем своего автомобиля, пафосно разлегшись и разводя руками. – Вас прям от туда и не выкуришь!
- Да, да, простите… Память у меня уже не та. – Наш герой скромно сел на заднее сиденье – Поехали! Пунктуальные люди тоже иногда опаздывают.
Машина, скрипя колесами, двинулась вперед. За окнами понеслись дома, деревья, другие транспортные средства. А так же, ничего не значащие для посторонних, обрывки чей-то личной жизни. Чужие улыбки вперемешку с чужими переживаниями. “Ну а теперь можно немножечко почитать”. Наш герой достал из кармана пожелтевший конверт, бережно развернул его. И как только появилась возможность, глаза принялись жадно читать аккуратные строчки: “Дорогой Он… Получила твое прошлое письмо. Знаешь, очень рада за тебя! За твою новую работу охранником таможни. У тебя теперь ,наверное, появилось много свободного времени, ведь в наш город почти никто не заезжает. Интересно, как ты его тратишь? Нашел ли наконец то, что тебе нравится? Помню в молодости ты очень любил писать, а с годами совсем перестал браться за ручку. Как в целом настройчик? Хорошо? Знаешь… А я скучаю. По тебе, твоей жизнерадостной ухмылке, зеленой траве и нашему милому дому. Но ничего, скоро вернусь! От этой мысли всегда становится легче. Как там твоя мама? Ей, надеюсь, полегчало? Передай от меня самые теплые пожелания и улыбки. Целую. Твоя Она”.
- Кому это Вы там так глупо улыбаетесь? – Спросил человек за рулем автомобиля, смотря в зеркало заднего вида, остановившись у светофора.
- Себе… - Еще шире улыбнувшись, ответил седой мужчина, складывая письмо обратно в конверт. – Просто вспомнил старую знакомую.
Спустя некоторое время желтая машина подъехала к высотному зданию, пред которым любой здравомыслящий человек сразу же ощущает себя мелкой букашкой. Гордая вывеска над входом: “Low Office” – внушает всем входящим бюрократический страх. Должен предупредить - здесь никто не знает английского... Мужчина в шляпе вылез из гоночного автомобиля, поблагодарив своего приятеля крепким рукопожатием и дружескими объятьями.
- Еще увидимся, старик!
- Угу. Ты только смотри, не облысей раньше меня со своим образом жизни.
Улыбки. Как ни странно, эти двое очень хорошо друг к другу относились. Просто проучившись столько лет на юридическом, понимаешь, что свои чувства нужно скрывать, как и мешающие твоему делу улики. Аморально? Пожалуй. Но по-другому мне никак не найти свое “что-то”. У меня, по крайней мере, есть цель. А те, кто возмущаются, молчаливо смирились, что никогда ее не достанут. Машина с молодым человеком уехала, оставив мужчину с портфелем в руках один на один со ступеньками, ведущими в грозное здание. “Удачи тебе, друг” – Вздохнул Он и неспешно побрел вперед - “Сегодня новый день и, может, я найду кусочек «чего-то»”.
А внутри совершенно обычным образом текла ленивая жизнь: Заедающие входные крутящиеся двери, почти уже ритуально, долго не хотели пропускать нашего героя. За этой картиной безучастно наблюдал почти спящий охранник, скучая за стеклом, во время своего поста на страже. Молодой, но успевший невыносимо устать от жизни.
- Привет… - Смешной мужчина приветливо махнул ему рукой.
- И Вам… - Хмуро, не дрогнув ни единым мускулом на лице, ответил блюститель закона.
- Хм… Как жена, детишки?
- В порядке. Идите скорее, Вас зовет к себе директор.
- Оу… Ладно, удачи! – Он одарил охранника ожидающим взглядом, но ответа не последовало. – Ладно…
Наш маленький герой поправил свободной от портфеля рукой свои съехавшие на нос очки, ускоряя шаг и подходя к лифту. От нажатия загорелась кнопка вызова. “Лишь бы тот парень не сломался. Не хочется привыкать к новому охраннику”. Попытки мужчины воспроизвести свист.
Кабинет директора находился на шестом этаже, Между седьмым и пятым, для тех, кто совсем забыл математику. Еще грознее, чем все это здание и люди в аккуратных пиджачках в нем вместе взятые... Звякнув, приехал серый аппарат для перевозки людей. С выбором кнопок от 1 до 8. И еще двумя для нижних этажей. На случай, если кому-то очень захочется провалиться под землю. Наш герой зашел внутрь, нажал на кнопку под номером 6, наблюдая как лифт закрывается и чувствуя движение вверх. Через некоторое время снова звоночек. Остановка. Стальные двери открылись, доставляя ленивого человек к месту назначения. Ну вот и показался страшный коридор ведущий к страшной комнате. Прикрытый красной ковровой дорожкой. Так, на всякий случай, им же нечего скрывать. “Уволят? Не уволят? Уволят? Не уволят?” – в такт шагам размышлял мужчина. Но очень скоро дошел до ручки… Собрались с силами! И… Поворот. Дверь кабинета директора немного приоткрылась, и в нее просунулась смешная голова с посидевшими висками, прикрытыми шляпой.
- Эм… Вызывали?
- Кхм… Вызывал, но когда на часах было десять. Сейчас почти три… Присаживайтесь. - Дряхлый, казалось, почти развалившийся на части старик указал на стоящий напротив него стул. – Как Ваша мать?
- Она же умерла, сэр… - Бесстрастно сказал Он, садясь на деревянный предмет мебели и кладя свой портфель себе на колени. – Скоро будет как пятнадцать лет назад.
- А… Но ты… Как… Впрочем, неважно. – Пробормотал директор, махнув рукой. - От чего так часто и намного опаздываешь? Да и если взять во внимание твои последние работы…
- Хотите меня уволить? – Наш герой скрестил руки на животе.
- Нет… Ну… С чего вдруг? – Директор отвел глаза от такого прямолинейного вопроса. – Просто интересуюсь твоим состоянием.
- Со мной все хорошо. – Мужчина поднялся со стула и прищурил глаза – Могу идти?
- Нет! То есть… Кхм… Возьмите отпуск! – Начальник развел руками – Несколько недель – две, три. Отдохните, может, пойдет на пользу.
- Договорились. – Ухмылка – Только потом еще пару месяцев требую выплату по безработице.
- Угу.
Хлопнула дверь. Старый как мир мужчина тяжело вздохнул. Ему никогда не нравилось кого-то увольнять. А тут еще этот… “Он у меня, по правде говоря, всегда вызывал неприязнь. С такой внешностью и таким характером… Но за то дружил еще с моим сыном. Хотя… К черту! ” Скрип ручки. Директоры порой еще больше зажаты, чем их подчиненные.
Наш герой, тем временем сжимая крепко в руках свой портфель, покину это страшное здание, скорчив на прощание охраннику смешную гримасу, и жестом показав “держись”. Тот, конечно же, не оценил. Но ничего. Главное – Он был свободен. Впервые за долгое-долгое время. По крайней мере, еще пару месяцев, пока не кончились отложенные на черный день деньги. Кстати, свобода так же входила в его “что-то”. В лицо ударил свежий ветерок, перемешивая и без того хаотичные мыли. “Эх, как хорошо!”
На улице стоял прекрасный осенний день с красно-желтыми листьями под ногами и почти голыми деревьями. Приятная погода еще не заставляла укутываться в шарфы. Знаете, наш герой очень любил Осень. Это грустно-синее небо над своей головой. Интересно, сколько лет назад он вот так же им наслаждался? Не вспомнить… Тогда смешной мужчина был еще рвущимся куда-то в бой подростком, а Она – той, с кем ему всегда хотелось быть рядом. Хех… А разве за сорок с лишним лет хоть что-то изменилось?
Мужчина в шляпе, искусно прикрывающей лысину, остановился напротив яркого сине-зеленого здания “Почта”. Его крыльцо от чего-то постоянно придавало ему надежду. Быть может из-за веры, что скоро придет Ее следующее новое письмо. Или же от воспоминаний о месте их совместной работы. “Терпение, мой совсем не юный друг… Терпение”. Пухленький человечек в очках медленно поднялся по ступенькам, ведущим в сине-зеленое здание, пригнувшись, подкрался к двери, стараясь как бы не спугнуть что-то, о чем знал только он.
- Простите, Но у нас этот чертов обеденный перерыв! – Резкий голос с противоположной стороны заставил бывшего адвоката остановиться, и вытянутся по струнке вверх.
- Есть! Я… Я и не шел вообще-то к вам… Просто гулял тут неподалеку. – Растерявшийся седо-лысый персонаж спустился обратно. “Когда я был адвокатом, тоже очень обожал обеденные перерывы. Ведь это единственное время, когда всех людей можно послать туда… Кхм… Куда они заслуживают. Посидеть что ли, где-нибудь чуток?” - вопросительно поднял брови мужчина. - “Вон тот бар-кафе, расположившийся на противоположной стороне улицы, вполне подойдет”. Неторопливые шаги по пересеченной трассе. Наш с вами герой, с портфелем в правой руке, никогда не любил спешить. Даже если на встречу несется разъяренный водитель в своем громадном автомобиле. Хотя… Перед таким будет лучше чуточку поднапрячься! Хоп, хоп, хоп. Вот уже и на другой стороне. Делов то… Уф… Что-то вдогонку кричат разъяренные люди. Их проблемы. Ну да вернемся…
Бар был сделан просто в высшем классе! Под уже оставшийся в прошлом Дикий Запад, с большими, толстыми сигарами и умопомрачительным выбором алкоголя. По секрету, Он очень любил выпить. Не хватало только для остроты ощущений ботинок из крокодильей кожи и револьвера на поясе, как в старых добрых вестернах или боевиках.
- Мне, пожалуйста, Кровавую Мэри! – Бросил мужчина в шляпе, подходя к барной стойке.
- Хм… А вы знаете, что это такое? – Подозрительно спросил бородатый бармен.
- Нет… Но так всегда говорят в фильмах…
- Хех. В моих фильмах всегда говорили: “Мне двойной виски со льдом”.
- Раз так, можно и виски – Согласился Он.
- Пожалуйста. - Со стуком бармен поставил огромный стакан на стойку, плесну в него чего-то мутноватого до самых краев, и кинул два кубика льда.
- Спасибо.
Бывший адвокат забрал заказ и побрел к небольшому деревянному, как и все здесь, столику, спрятавшемуся в углу. Пить в одиночестве давно уже стало неотъемлемой частью его запутанной жизни. Сев, Он извлек из портфеля авторучку и белый, еще не запятнанный лист. “Итак, что бы ей написать? Ага…”. Скрип пера.
“Привет дорогая… Это Он… Хотя ты, наверное, догадалась еще не начав читать, по моему ужасному подчерку и постоянным троеточиям… У меня все хорошо. Вот недавно повысили до главы надзора за безопасностью… Живу потихоньку. Но без тебя время течет невыносимо медленно. Как ты? Зная тебя, смелюсь предположить, что очень даже ничего! Ты ведь у меня умница! Я тоже очень-очень по тебе скучаю… Но разлука делает наши чувства друг к другу гораздо сильнее, так? Хотелось бы, по крайней мере, в это верить. Что насчет матери, ей уже лучше. Она так обрадовалась, когда я передал твои слова, чуть всех медсестер и врачей не перецеловала! Пожелала тебе того же самого. Ты ей, кстати, всегда нравилась. Твой…”
Небольшого роста мужчина не успел закончить письмо, как отвлекся на оживленный шум, царивший в баре. Заведение неожиданно наполнилось большим количеством людей, которые показывали в его сторону, бросали пристальные взгляды, или просто что-то нетерпеливо обсуждали. “Шух, шух, шух”, “Гы, гы, гы” – это все, что наш длинноносый герой сумел разобрать. Он громко вздохнул, залпом допив оставшуюся в стакане мутную жидкость. Потом попробовал трезво перечитать письмо. Не получилось. Листик и ручка спрятались обратно в портфель: “В таком гаме невозможно писать!”. Бывший адвокат направился к стойке оплатить напиток.
- Сколько с меня? – Расталкивая посетителей, некоторые их которых были в полтора раза выше его самого, виновато спросил мужчина.
- Нет, нисколечко! - Улыбаясь до ушей, ответил ранее хмурый бармен. – Все за счет заведения! Простите, что не узнал Вас сразу!
- Чего… Кого… Меня? – Бывший адвокат неожиданно для себя потерял нить их разговора.
- Хех. Только без скромностей! Вы же знаменитейший скрипач на всем континенте! С чего только забрались в наш маленький городок? – После этого вопроса в зале стало абсолютно тихо. Все с нетерпением уставились на маленького человечка.
- Ну… Э… Я… Тут родился. – Растерянный от такого количества внимания ответил мужчина в шляпе. Шквал аплодисментов. “Сыграете нам?”. “Да, да!”. “Давайте!”. “Просим, просим!”. Крики горячей толпы.
- Нет, нет, нет! Простите… У меня нет с собой инструментов. Да и желания…
- Возьмите мой. - Опять абсолютно все замолчали. Невысокого роста мужчина с длинным носом стоит напротив маленького мальчика, сжимающего в руках со свойственной музыкантам нежностью скрипку со смычком.
- Эм… Ну может все таки в следующий раз!? – Чеша затылок, пробубнил бывший адвокат.
- Ну… - Малыш очень расстроился. – Вы ведь скоро навсегда уедете… А я так хотел услышать кого-то талантливого! Не по записи, вживую. Вы ведь мой кумир… - Бегущие по щекам слезы. Стоящая вокруг толпа разочарованно поникла.
- Ладно, ладно! – Наш герой выхватил из рук мальчика скрипку со смычком, положив первую себе на плече, именно так, как видел в фильмах про скрипачей. А вокруг лишь сотни пар жадно смотрящих на него глаз. Гробовая тишина.
- Через три дня. Здесь же. Утром… В 9.00. Мне… э… Нужно привыкнуть к инструменту.
Наш герой с портфелем и скрипкой второй раз за день феноменально быстро вылетел из здания. Его никто не пытался остановить, даже наоборот, были слышны восторженные аплодисменты. “И что теперь делать!? Я же совершенно ни черта не понимаю в музыке!”. Взгляд на противоположную сторону улицы. “О! Почта наконец-то открыта! Скорей, скорей!”. Смешной, пухленький мужчина несется со всех ног через плотно нагруженную машинами дорогу. Чуть не вылезающие от бешенства водители автомобилей: “Да что б ты… Оу… Всего хорошего, мистер скрипач!”. Вот и крыльцо сине-зеленой почты. “Так, нужно дописать письмо”. Небольшого роста мужчина стоит посреди людной улицы и пишет что-то навесу, зажав между коленями портфель , а подмышкой скрипку со смычком.
“Твой” – стоит зачеркнуть. Вместо него: “Не поверишь, через три дня, то есть в среду вечером, я буду давать публичный концерт со скрипкой, в баре! Ну ты помнишь тот, напротив почты? Эх, как хотелось бы увидеть там тебя! Но… Ты же очень-очень далеко. Просто захотелось еще раз сказать… Люблю тебя. Твой Он”. Опа! Теперь готово! Наш герой радостно поднялся по ступенькам, отворяя долгожданную дверь. Эх, внутренний интерьер, навивающий воспоминания. “Почта”. Помню тут почти каждый уголок! Того мрачного мужчину, и ту тучную женщину… Секретаршу, уборщика! За двадцать лет ничего-то толком и не изменилось!
Опять стойка, только уже почтовая. За ней мило улыбается знакомый нам юноша:
- Желаете отправить последнее письмо?
- Угу. Там указан адрес. – Наш герой протянул своему другу листок. – Я-то хоть писать умею…
- Будет сделано! – Владелец желтой машины поднес правую руку к виску. – Эм… А я и не знал, что Вы знаменитый скрипач!
- Не поверишь, я тоже. Ах, да и этот пожелтевший конверт тоже отправь, как обычно, ОК?
- Конечно. Который это уже будет раз?
- Вроде сто двадцать шестой… Сколько с меня?
- Хах, как всегда 10$.
- Вот… - Маленький герой положил на стол помятый купюры.
- Всего хорошего!
- И тебе! Не хворай!
Грохнула дверь, выпуская мужчину с портфелем и скрипкой наружу. Свежий воздух вновь ударил ему в лицо, заставляя прищурить горящие, решительные глаза. “Ну а теперь… Учится играть на инструменте! Хех… Блин… Вот только куда!? Почему бы не в школу? Я правда закончил ее около тридцати семи – тридцати восьми лет назад… Никогда не поздно вернутся”.
Отчего-то так всегда и бывает. Когда перед нами возникают какие-нибудь трудности, решение приходит в голову максимум за первые пять минут. А все, что после – сомнение и неуверенность в своих силах. Ему же, в чем-то повезло. Он был решительным с самого рождения. Часто из-за этого попадал в глупые, нелепые ситуации… Но ничего. Ведь рядом с ним всегда был человек, с которым они вместе могли над ними посмеяться. Быть может именно тогда Он и понял, что как бы ни сложились обстоятельства, именно за нами всегда остается выбор: поддаться приступу депрессии или насладится тем немногим хорошим, что есть. Люди ведь всегда могут быть счастливы!.. Зачем тогда я ищу свое “что-то”? Не знаю… Рефлекс. Не хочу думать, что спустя столько лет не нужно ничего искать.
Школа. Двухэтажное здание, окруженное черным забором. Все так же веселятся там на переменах дети, желая поскорее вырасти. Почти как те, которые были тут сорок с лишним лет назад. Немного современней. С другими именами и фамилиями. А так, во всем остальном – одинаковые.
- М… Он? – Пожилая женщина, идущая в обнимку с учебниками для пятого класса, по направлению к школе, окликнула Его.
- Да… А… Очень рад Вас видеть! Как вообще поживаете? – Смешной, обрадовавшийся мужчина со всех ног помчался к своей первой классной руководительнице.
- Неплохо. Все так же обучаю детей. – Учительница мило улыбнулась. – Знаешь, мне даже не на что пожаловаться! Я очень люблю свою работу, проблем особых нет. Муж постоянно занят, а сын пока еще ищет себя. Ты сам как? Слышала про нее… Тебе, наверно, очень нелегко.
- Я в порядке. – Наш герой положил руку со скрипкой и смычком на плече учительнице, стараясь придать как можно более уверенный вид своему лицу. – Учусь жить без нее. Она сама мне постоянно твердила, что рано или поздно это придется. Эх… Так приятно снова услышать ваш голос! Только теперь уже не в классе и не за партой. Знаете… Простите меня за все…
- Ахах – Женщина рассмеялась, прикрыв рот рукой. – Совершенно ничего страшного, Он. Все в детстве любили пошалить.
- Да, но не так, как я!
- По секрету, мне даже это в тебе и нравилось. – Классная руководительница ему подмигнула. – Было б неинтересно, если б все как один, были тихими прилежными учениками.
- И то верно… - Смущенно опустил глаза вниз седой мужчина. – А я к Вам пришел вот по какому вопросу, случайно не знаете, кто может меня за три дня научить играть на скрипке!? – Косой взгляд на тот самый инструмент.
- Три дня!? Или три месяца? Ты раньше занимался?
- Нет. И у меня есть в запасе лишь три дня. Хотя теперь уже меньше…
- Это из-за какой-то твоей новой шалости?
- Можно сказать и так.
- Дай подумать. – Женщина прикрыла глаза, пытаясь что-то вспомнить. – М… Кажется, одна моя ученица увлекалась музыкой! Она пару лет назад поступила в институт. Можешь спросить у нее.
- Спасибо! – Наш герой от радости аж подпрыгнул. – Даже не знаю, как Вас благодарить!
- Рано еще. Я ж не написала адрес. – Хихикнув, классная руководительница достала откуда-то ручку и небольшой листок. У учителей они постоянно припрятаны с собой, так на всякий случай… Чирк, чирк, чирк.
- Вот… Удачи тебе со скрипкой.
- Еще раз очень-очень благодарю! – Невысокий мужчина поклонился, взяв из рук учительницы бумажку, но неожиданно налетевший порыв ветра сбил с его головы шляпу, заставляя нашего героя изрядно за ней погонятся. Люди остаются людьми. Плохими или хорошими трудно сказать. Такими, какими они есть. Разноцветными. Чуть-чуть грустными и конечно живыми. Пожилая женщина еще немного постояла, витая в своих мыслях и наблюдая за бывшим учеником. “Никак не могу отвыкнуть, от тех деньков, когда Он и Она сидели за одной партой. Такие милые… Сначала ссорились друг с другом, а потом не хотели отсаживаться. Гуляли вместе на переменах… А так же было немыслимо, что если кто-то из них опоздал на урок, то другой или другая оказались в классе вовремя. Хех. Их мечты в сочинениях про большой дом, где они до глубокой-глубокой старости жили бы вместе. Одна любовь навсегда… Мне не хотелось говорить им, что жизнь такой не получится”.
- Всего доброго, Он. – Шепнула учительница, направляясь в школу. А Вы помните, чего хотели достичь в детстве? Нет? Ну и не стоит вспоминать. Это совсем ничего не принесет. Только странное чувство в груди, от которого поскорей хочется избавиться. Наши ошибки… Надеюсь когда-то они наконец закончатся.
Когда мужчина с большим носом все-таки поймал свою шляпу, обнаружил, что остался совершенно один на пустой дороге. Его классная руководительница куда-то ушла. “Надеюсь, Вам тоже в трудную минуту очень сильно помогут. Не грустите. Оно Вам совсем не к лицу. Так привык видеть Вас жизнерадостной и улыбающейся…”. Наш маленький герой пробежался глазами по полученному от пожилой учительнице маленькому листку: “Австралийская 17. Кв. 56”. Что ж, пора снова в путь! Осталось не так много времени.
Неспешные шаги. Медленно остаются позади улицы, кварталы, районы… Уже смеркалось, сейчас же было почти семь. А город, казавшийся сверху таким маленьким, никак не хотел приближать к нему нужный дом. Австралия… Помню когда-то мы с ней планировали туда переехать. Но это были так, детские ничего не значащие фантазии. Звезды на головой… А еще сегодня утром я видел радугу. Красивую, через все небо! Так хорошо стало на душе. И немного тоскливо, что совершенно не с кем ею поделиться. Человек же всегда будет одиноким. И это в чем-то очень-очень даже хорошо! Так как, зная об этом, понимаешь, что очень много людей вокруг нуждается в небольшом кусочке света, исходящего от улыбки. Неважно чей! Любой! Почему бы не твоей… Как хорошо, что в нашем мире еще можно кому-то помочь.
Австралийская 17. Черно-белый указатель оповестил немолодого мужчину в шляпе со скрипкой смычком и портфелем об этом. Ура! Еще одна маленькая победа.
Накуренный подъезд. Забросанный недокуренными сигаретами и пустыми бутылками от алкоголя. “Вот жеж сейчас молодежь пошла… Но постойте. Ведь если б в наше с Вами время были эти возможности, мы бы сами стали такими”. Наш седой герой поднялся по ступенькам и уперся в дверь с кодовым замком. “Оу… Надеюсь скоро от туда кто-то выйдет”. В ночном небе медленно плывет самолет, мигая для распознавания огнями. Быстрее бы. Ожидание… Оно страшнее всего на свете. Ожидание ответа, казни, чего-то приятного. Время при нем растягивается до невозможности! Но люди ко всему могут привыкнуть. Даже жить с этим постоянным чувством в груди, ни во что толком не веря… Простите, я сказал жить? Нет, нет, нет. Вы-жи-вать. Никак не жить. Мужчина в шляпе нетерпеливо переминался с ноги на ногу стоя перед закрытой дверью. Пять минут. Десять. Пятнадцать. Час… Никто не выходил. “Аррр!” – Завопил Он и принялся яростно набирать наугад варианты цифр. Хоть есть занятие еще на пару часов. “Ничего… Ничего не выйдет из этой проклятой затеи!”. Устав, бывший адвокат осел на плитку подъезда, прижав спину к входной двери и положив скрипку с потрепанным от бурного дня портфелем себе на колени. “Зачем только я во все это ввязался? Ну не приду через три дня в бар, и что? Нет, так нельзя. Я же написал ей, что буду там выступать”. Люди часто сами себя загоняют в тупик. Размышляя над этим, наш герой незаметно сам для себя уснул. Что ему снилось? Скрипка. И Она в школьной форме за партой. Школьные годы… Хоть там они вместе.
Новый, прекрасный, пасмурный день начался… Больно. От удара тяжелой дверью по спине где-то в десять часов утра. От холодной плитки ныли старые колени, да и вообще состояние после сна в подъезде не очень хорошее.
- Ой, простите! – Молодая девушка, вышедшая из подъезда, тут же бросилась к нашему неудачливому герою в больших очках, распластавшемуся на полу. – Как Вы!?
- Жить буду. Вот только полноценно ли… - Съехидничал мужчина с длинным носом, протерев глаза и потягиваясь,. Обвел взглядом девушку. Симпатичная… Хотя это даже мягко сказано! С родинкой над левым уголком губ. Длинными рыжими волосами, и такой же, как у него шляпке. Хоть чем-то они с ней были похожи… Завораживающие глаза. Эх, был бы я лет на двадцать моложе, то…
- Эм… Вам помочь подняться? – Немного сомневаясь, спросила девушка.
- Нет, не надо! Я сам! – Пухленький адвокат сделал пару попыток поднять свое увесистое тело с лопаток, но ни одна из них не увенчалась успехом. – Э… Я просто так шучу… - Неубедительно хихикнув, объяснил Он. Клацанье клавиш телефона.
- Алло, скорая? Можете приехать?
- Какая еще скорая!? Не хочу ни в какую скорую! – Наш герой начал в истерике кататься по прохладной плитке, пристально наблюдая как девушка в такой же как и у него шляпе по телефону объясняет нелепую ситуацию.
- Тут в общем старик упал, и не может подняться…
- Я не так уж и стар! – Жалобно проскулил адвокат.
- Ага… Приедете? Он еще в помятой одежде, в шляпе и со скрипкой. Угу. Думаю, бездомный.
- Я не бездомный! Я не… - Неистово начал кричать мужчина, но девушка умело закрыла ему рот своей нежной, но довольно сильной рукой.
- Бесплатно не работаете? Эм… А сколько будет стоить вызов? Эй? Хм… Бросили трубку. – Жительница 17 дома пожала плечами, но тут вспомнила, что все еще закрывает рот незнакомому, судя по всему бездомному мужчине, и отдернула руку – Ой, простите!
- Ничего… Я привык к нелепым ситуациям – Без энтузиазма произнес наш герой, опустив поднятую до этого момента голову обратно на плитку. – Меня, кстати, Он зовут.
- Мэри, очень приятно.
Позднее утро. Милая девушка задумчиво склонилась над седым мужчиной, разлегшимся на плитке подъезда… Жизнь бывает очень разнообразной, не правда ли?
- Может… Поможете мне подняться?
- Ох, да! Точно! – Мэри кинулась к адвокату, хватая его под руки. – Давайте, на счет три: Раз, два…
- Ээх, ээх, ээх! – Только и смог выдать человек с чужой скрипкой.
- Что вы кряхтите как… Впрочем кряхтите, кряхтите! Раз, два…
- Ээх!
И вот так, спустя где-то полчаса, девушка таки смогла поставить нашего старичка на ноги.
- Вы так добры! – Растрогался тот – Можно Вас обнять?
- Э… Вы точно не сумасшедший бездомный?
- Пока нет. То есть, нет! Конечно, нет! Хехехе…
- Все равно лучше в следующий раз. Вы к кому-то тут пришли, или просто так легли переночевать?
- К кому-то. Пятьдесят шестая квартира, если быть точным! Имя, к сожалению, уточнить забыл.
- Ага. Ну очень приятно! Вновь познакомимся: Мэри из пятьдесят шестой квартиры.
- Правда!? – Мужчина так обрадовался, что чуть снова не упал – Тогда я к Вам! Он. Из… - Жалобные глаза – Научите меня, пожалуйста, играть на скрипке! – Косой взгляд на ту самую скрипку, оставшуюся лежать вместе со смычком и портфелем на плитке.
- Я… Я в принципе не против – Смущенно улыбнулась девушка – Если б только сама умела… Я играю только на гитаре, простите.
- Оу… - Наш герой поник.
- Может, зайдете? – Глянув на часы в своем мобильном телефоне, сказала Мэри. – Из-за Вас я все равно туда, куда спешила, уже опоздала.
- Не вижу причин отказаться! И снова “Оу…”. Сожалею.
- Да бросьте! За то накормлю немного странного бездомного…
- Я не бездомный!
- Все так говорят.
Он хотел было снова возразить, но промолчал. Все ж это лучше, чем если б она приняла его за гениального скрипача. Седой мужчина, несущий в охапку портфель, скрипку со смычком и молодая девушка поднимаются по ступенькам. Третий этаж.
- Вот моя квартира… Тут немного не прибрано, не знала же, что ко мне придут гости.
- Видели бы, какой у меня бардак! – Гордо сказал наш герой.
- Э… Что Вы имеете в виду?
- Ну… В том доме… Вернее, свалке, где я живу.
- Понятно. – Мэри открыла дверь, заходя внутрь и исчезая в темноте. – Вам в таком возрасте не тяжело там находится?
- Нет. Совсем нет. Я уже привык. – Заходя следом, ответил мужчина в шляпе.
Резко зажегся свет, ударяя по его старым глазам. Маленькая, однокомнатная квартирка, как и у него самого, но довольно мило и уютно обставленная. Не слишком современно. Именно так, как ему нравилось. Девушка, быстро разувшись, проскользнула на кухню: - Проходите, я сделаю Вам чай.
- Ого… Последний раз я слышал эту фразу от своей жены! – Тоже закончив с обовью и пристроив у стены скрипку с портфелем, сказал бывший адвокат. Уютная кухня. С маленьким столиком, двумя стульями и плитой.
- А что с ней стало? Присаживайтесь…
- Уехала… Далеко, далеко от сюда. Спасибо. – Наш герой сел на стоящий ближе к выходу предназначенный для этого предмет, наблюдая за суетящейся, готовящей напиток девушкой.
- А Вы?
- Что я? Как видите, остался ждать ее здесь. Когда-нибудь мы все непременно встретимся.
- Хм… - Клацнул чайник. Мэри разлила по кружкам горячую воду, предварительно кинув туда пакетики с чаем. – С сахаром, без?
- Без. Если попробую хоть чуть-чуть сладкого, потом не остановлюсь.
- Эх… У меня такая же история… - Виновато сказала девушка. Звон посуды. Поставив чашки на стол, она села напротив. – А чего вдруг у Вас проснулась такая любовь к музыке? И где нашли довольно дорогую скрипку?
- У мальчика. То есть у дяди…Я его часто так называю, хехех… Мы поспорили с ним, что через три дня я что-то ему наиграю.
- И Вы даже не знаете, что? Разве так может…
- Если бы знал… Давно бы уже нашел это “что-то”.
- Вернее, сыграли.
- Да, можно и так сказать. – Мужчина глянул на девушку и получил немного не понимающий взгляд. – Ахах. Это я все о своем бездомном…
- М… Допустим. А почему не носите обручальное кольцо? Продали?
- Угу. Вот такой я нехороший человек. Хочешь жить – умей вертеться, как-то так повторял мне в детстве мой отец. – Он откинулся на спинку стула. На самом деле все было не совсем так. Это вообще долгая история про него, нее и их мечты. Ведь на самом деле… Они не были женаты. Хоть Он и твердил обратное всем вокруг. Так часто, что сам невольно поверил. И колец у них никогда не было. Как и документов про брак, ни юридический, ни религиозный, ни те, которые бывают еще. Попросту не хватало денег. Но не смотря ни на что, Она все равно считала его своим мужем. А Он ее своей любящей женой… Бывший адвокат поймал на себе волнующийся взгляд Мэри.
- Простите… Я порой задаю очень много вопросов. Вам, наверное, очень больно на них отвечать.
- Нисколечко. – Он попытался улыбнуться. – Пока мы с ней вместе, все будет хорошо.
- Счастливый вы человек… - Крутя в руках кружку с чаем шепнула девушка.
- Ха… Я? Думаете?
- Ага. Счастливый. – Повторила она, отпив немного горячей жидкости – Люди, которым было больнее всех, всегда самые счастливые. Они никогда не перестают радоваться мелочам. Они никогда не сдаются. Постоянно всех подбадривают, умеют слушать других… Они очень сильные. Я бы вряд ли так смогла.
- Непременно сможете. – Наш герой накрыл своей рукой ее руку. Их глаза встретились. – По Вам видно, Вы очень сильная! Смогли, будучи совершенно одной, поставить меня на ноги! И непременно отличный музыкант! А я вовсе не такой сказочный, как Вы меня описали…
- Правда..? – Нерешительная улыбка.
- Конечно! Дедушка ведь не может врать! Тем более такой милой девушке, как Вы! Сыграете для меня что-нибудь?
- ОК! Одну секунду! – Моментально повеселев Мэри, бодро сорвалась с места, исчезая в соседней комнате. Через пару минут она вернулась оттуда с гитарой. Старенькой, конечно не на столько, как наш мужчина с плохим зрением, но… В общем красненькой, акустической, с самодельными исправлениями.
- Слушаете? Эта старая песня… Думаю, Вам понравится!
- Готов!
Девушка заиграла. Приятная мелодия разлетелась по комнате. Сначала неуверенно, но потом все решительнее она запела. Ах, какой у нее чудный голос! И… Странно, что я никогда раньше не слышал этой песни. Хоть Мэри и рассказала потом, что группа записавшие эти берущие за душу слова и ноты распалась лет тридцать назад. Как раз во время моей молодости. Уверен, если бы Она была тут, ей бы эта песня тоже безумно понравилась. Музыка стихла. Жительница пятьдесят шестой квартиры с ожиданием посмотрела на по ошибке ставшего бездомным скрипачом мужчину. Пухленького, маленького, смешного… Но внутри наполненным чем-то гораздо более большим! Бурные аплодисменты от него заставили ее смутиться. Попытки произвести свист. У нашего героя с ним всегда были проблемы: - Требую на бис!
Ее звонкий смех. Наполненные жизнью глаза. Посидевшему мужчине всегда казалось, что нынешнее поколение испорчено до невозможностей! Но эта девушка разбила в пух и прах все его предположения. Как хорошо, что люди все еще могу ошибаться… За окном грянул гром. Ливнем разразился теплый осенний дождь. Заставив моментально опустеть улицы маленького города, спрятав куда-то людей. Остались только стаи парящих высоко в небе стаи птиц. Интересно, кого это – летать под дождем? Он очень любил крылатых существ.
- Ну вот… А я хотела прогуляться. – Грустно вздохнула Мэри.
- Так чего ждем!? Вперед! – Оживился наш старик.
- К… Куда? Сейчас!?
- Угу! Не стоит ничего откладывать на потом. – Большеносый адвокат поднялся со стула, вновь взяв девушку с длинными рыжими волосами и музыкальным инструментом за руку, увлекая за собой. – Старики плохого не посоветуют.
- Погодите! Хоть гитару сниму!
Седой мужчина и милая девушка выскочили из подъезда прямо под сильный дождь. Забыв про скрипку, портфель и прочие проблемы. Громкий смех. Знаете, что б людям было хорошо, порой ничего толком и не нужно. У нас уже все давно есть.
- Тебе нравится? – Спросил полностью промокший мужчина, кружась на мокром асфальте с девушкой.
- Конечно! Я только в глубоком детстве занималась такими глупостями! – Рассмеялась та – А Вам?
- Тоже. Мы с женой очень любили дождь.
- Какая она?
- Действительно хочешь знать?
- Хочу. – Кивнув головой, ответила студентка в промокшей черной шляпе.
- Она… Самая красивая. Добрая, милая, умная… Очень вкусно готовит. И так же ради меня сделает все, что угодно. Заботливая. С частыми перепадами настроения. Любит музыку и черный кофе по утрам. Непоседливая, нежная, талантливая. Ты, наверное, скажешь, что таких людей не бывает! У всех нас есть свои недостатки. И не поверишь, у нас с ней было много, очень много ссор! Чуть пару раз мы даже не зашлись… Но когда любишь другого человека, видишь в основном только его светлые стороны. И чтобы не случилось потом, они никогда не затрутся. Одна любовь на всю жизнь… Когда-то давно мы пообещали это друг другу… Хех. А ты к кому-нибудь что-нибудь похожее чувствуешь?
- М… Наверно, есть один, но… - Девушка неловко замолчала, не решаясь сказать.
- Что за “но”?
- Я его ни разу не видела…
Дождь понемногу стал стихать, и они престали кружиться, остановившись, и просто беседуя друг с другом.
- Э… А разве так можно?
- Угу. Это все из-за музыки… Лет пять назад я услышала одну из его композиций… И влюбилась. Не в музыку. А в человека придумавшую ее. С прекрасными, душераздирающими чувствами! Он скрипач… И играет только на них не используя ничего другого! Без уловок. Только музыка. Увы, о его внешности я знаю немного, лишь разные, часто противоречащие друг другу слухи . Что он молод или до невозможности стар, худой или наоборот, толстый, небольшого роста, или же высокий, француз по национальности, англичанин, еврей, русский… Что он черный, белый или вообще китаец! То есть почти ничего. Но теперь говорят, что тот самый скрипач приехал сюда, в наш город. Вернулся в родные края, так сказать…
У нашего героя округлились глаза: - П… Правда!?
- Да – Ответила Мэри – Только как его встретить?
- Вот именно… Как… - Заворожено повторил мужчина, поправляя свои съехавшие на нос очки.
Дождь кончился. Из-за туч выглянуло Солнце, давая непостоянным людям новую надежду в виде радуги.
- Считаете такую любовь глупой?
- От чего же? Любовь не бывает глупой! Безответной, слегка необычно – быть может, и да, но не такой. Посмотрите на себя! Как вообще тот известный чурбан сможет Вам отказать!? А еще… Я, наверное, лучше пойду. - Сказал наш адвокат, отпуская девушку и поправляя ее съехавшую на бок черную шляпку. – Пока совсем не наговорил лишнего. Идемте за моими… Апчхи! – Мужчина едва успел прикрыть рот, рукой. Внезапно налетевший порыв ветра заставил его поежиться. – Ну вот, не хватало еще… Апчхи! Надеюсь, я не… Апчхи! Не беспокойтесь за ме… Апчхи!
Даже взрослые люди порой совершают глупые поступки. Он не запомнил, как вновь попал в ее уютную квартиру. Снова кухня.
- Пейте. – Немного раздраженно сказала Мэри, ставя перед седым мужчиной с электрическим градусником во рту, и закутанным во много-много одеял, чашку с горячей жидкостью. Тот поморщился.
- Но он же с лимоном!
- И?
- Старики не любят лимон…
- А ну быстро выпили! – Грозно нахмурив брови, парировала отговорки Мэри.
- Ээх! Так и знал, что молодежь нынче недолюбливает стариков – проворчал наш простудившийся герой, наклоняясь к чашке с чаем – И еще, я совершенно не помню, о чем мы с Вами там говорили… Я случайно ничего лишнего не сболтнул?
- Нет. – Девушка чуть покраснела – Как раз наоборот…
- Фух… Правда? А от чего Вы тогда покраснели!?
- Вспомнила про скрипача…
- Ах, да! Надо его непременно найти!
Пискнул градусник, оповещая о завершении своей работы. Мэри заботливо забрала его, смотря на мигающую температуру. – 39,9?
- Оу… Да нет, врет он! Я чувствую себя на… - Бывший адвокат хотел договорить, но потемнение в глазах и сильное головокружение не дали ему это сделать. – А может, он и прав…
- Звоню в скорую! – Длинноволосая рыжая девушка побежала в соседнюю комнату за телефоном.
- Не стоит скорую! Я еще слишком молод, что бы там появляться! – Мужчина упал со стула в попытках перехватить девушку или хотя бы затормозить ее – Видите, мне уже лучше! Больные так себя не ведут!
- Подумайте, чтобы сказала Она. – Укоряющий взгляд.
- Блин… Ну только без давления на старую, размякшую психику! Уговорили, поеду! Но только со своим портфелем, скрипкой и смычком! И с чашечкой чая… С четырьмя, нет, пятью ложками сахара… И без лимона!
- ОК. – Жительница пятьдесят шестой квартиры вырвалась из цепкого захвата мужчины и ушла за телефоном. Пищали цифры одна за другой, постепенно складываясь в длинный номер. Длинные гудки.
Скорая приехала где-то через час. А наш буйненький герой за это время успел сладко задремать. Сопел, храпел, звал кого-то во сне… Читал неизвестные стихи. Его не разбудили даже звуки сирен и мигалки. Все, что он пробормотал - “Выключите телевизор”, и перевернулся на другой бок. Хех. За то во сне Он очень мило улыбался. Длительная дорога. Неразговорчивы попутчики. Девушка, конечно же, поехала с ними.
Больница. Старая, белая, заполненная пациентами и существами, которым некуда тратить свое время. Я сейчас не про врачей или медперсонал. Про них будет позже. Про тех, кто читает слишком много информации по медицине. Найти какую-то прогрессирующую болезнь внутри себя можно всегда.
- Что с ним стало? – Спросил хмурый санитар, таки затащив нашего нелегкого героя в помещение.
- Эм… Промок немного под дождем – Отводя взгляд в сторону ответила Мэри.
- Ваш отец?
- Нет! Мой отец родился в далеком 1925 году, когда… - Неожиданно вступил в разговор полулысый мужчина в черной шляпе.
- Ясно. – Медицинский работник все так же хмуро покосился на него. Рядом смущенно улыбнулась девушка. – Скорее всего, это горячка. Заберете через пару деньков, вон у той палаты. – Взмах рукой по всему коридору – Я еще толком не решил…
- Хорошо… Спасибо огромное за Вашу работу! – Девушка согнулась в наклоне.
- Всегда, пожалуйста.
Санитар медленно потащил пухленького, маленького, длинноносого, иногда чего-то бурчащего мужчину в палату №6. Хех. Бывают же совпадения… Но все сходства и аналогии, как должно было говориться в самом начале – совершенно случайны. Жестокий корейский рандом, кто знает, о чем я… Мэри еще долго провожали их взглядом. “Самое страшное для человека – это перестать надеяться на лучшее” – думала она - “Бросить все попытки что-либо изменить. Смириться. Принять жизнь такой, какая она есть. Ее жесткие рамки. Забросив подальше свои мечты стремления, сокровенные желания… Перестать радоваться всяким пустякам. Это, ведь, почти как перестать верить. В то, что мы еще сможем вновь стать счастливыми на неопределенный срок… Или же сказать: «Я не вижу в этом никакого смысла». Так, никого не желающая обидеть, просто брошенная фраза, но… Если задуматься. В чем мы вообще видим смысл? В жизни? Работе? Семье? Уж точно нет. Смысла для людей не существует. Это ведь не математика, где обязательно в конце должен получиться один положительный и один отрицательный ответ... И может именно из-за этого рыжеволосой девушке сейчас так хотелось поддержать нашего немного запутавшегося в жизни героя. Люди не должны быть одинокими”. Она лишь недавно стала так считать. “Старые или молодые, сильные или слабые – совершенно не важно! Главное, что мы можем помочь им не сломаться. Подняться вновь на дрожащие ноги. Даже если в ответ не услышим: «Спасибо!». Ну и пусть! Люди не должны ломаться. Хотя бы у нас на глазах…”
Молодая рыжеволосая девушка в черной шляпке села на железную скамейку в зале ожидания. Рядом бегали толпы, как Он выражался, суетящихся “существ”. Странно… Вместо того, чтобы заниматься сейчас своими делами, и искать того единственного, гениального скрипача, она сидела тут, волнуясь за почти незнакомого мужчину. Люди очень часто бывают нелогичными. И ей в них это очень и очень нравилось! “Что ты к нему чувствуешь?”. “Да так, ничего особенного” – Мэри сняла шляпу и стала вертеть ее в руках. Вот такая была у нее забавная привычка. - “Мы же знакомы всего пару часов… Просто друг”. Улыбка. “Очень хороший, понимающий друг”.
Мы не сможем быть объективными. По крайней мере, пока не вышел весь воздух из наших легких… Да и кому ужен наш объективизм!? Вот повод пропустить рюмашку, другу – совсем другое дело! А долгие вечерние философствования… Все равно приведут к тому же.
Милая гитаристка заснула. Повернувшись на бок, подогнув под себя колени и прикрыв лицо шляпой, не давая яркому электрическому свету попасться на глаза. Закрывшись от громкого мира наушниками, подключенными к телефону. Над ней плавно двигалась по осточертевшему сомой себе кругу стрелка висящих настенных часов. Желая наконец остановится. Тик. Так. Постепенно разбрелись по своим палатам пациенты и по своим домам ищущие проблемы в своем теле существа, оставив зал ожидания почти пустым. Вид на улицу. Там, за окнами больницы неспешно гуляли разнообразные люди, ловя порою проезжающий мимо транспорт… А где-то наверху, над всеми ними, медленно плыли облака. Понемногу садилось Солнце, предвещая недолгий восход Луны. Знаете, этот придуманный кем-то мир живет и без своих главных героев. Например, вон там, за пару автобусных остановок отсюда какой-то нерешительный юноша первый раз признался в своих чувствах красивой девушке. Или же чуть левее, совершенно обычный офисный планктон купил себе в дешевом супермаркете бутылочку холодного пива, что бы пережить неумолимо надвигающийся вечер. Абсолютно у каждого здесь своя отдельная маленькая история! Так нужны ли вообще нашей жизни главные роли?..
Скрипнула дверь. Усталый, хмурый санитар вышел из 6й палаты. С красными, огромными пятнами на груди, и полностью темно-красными полупрозрачными докторскими перчатками. Вяло обвел взглядом опустевший зал ожидания. Никого больше не обнаружив, подошел к заскучавшей жительнице пятьдесят шестой квартиры.
- Эй… - Тряся ее за плече, сказал работник больницы – Я закончил…
- М..? – Сонно произнесла та, вытаскивая из ушей маленькие наушники, и надевая обратно на голову черную шляпу. Взгляд на санитара – Вот черт! Что с Вами произошло!? – Сонливость как рукой сняло – Надеюсь с Ним все в порядке!?
- Тише, тише – Красно-зеленый человек сел рядом. – Это не то, что Вы подумали. Просто я… - Громадный мужчина замолчал на середине мысли, уставившись в одну точку.
- И!?
- А? Ах, да… Точно. Это конечно кровь, но… Короче! Я показывал студентам, как нужно делать надрез и немного увлекся! - Санитар почесал свою густую щетину – Говорила мне мама… Идти туда только из-за плохого подчерка… Может зря я стал врачом?
Мэри сдуло как ветром. Она молнией подлетела к двери 6й палаты, что есть силы, распахнула ее, чуть не проломив при этом прилежащую стену. Очень громкий “Шарах!”. Из полумрака отчетливо видно четыре пары, мягко говоря, удивленных глаз. Четверо молодых парней примерно ее возраста застыли с картами в руках и фишками для покера над разрезанным бутафорным медицинским телом. А Он по прежнему мирно посапывал себе на лавочке в углу, укатанный множеством одеял.
- Мужики… Она чего? – Шепнул один из студентов.
- Мы тут это… Картишками балуемся…
- Ага… Все проблемы и вопросы к нашему санитару! Он все время проигрывает…
Мэри подозрительно изучив парней, подошла к седому мужчине, обходя лежащие на полу пустые бутылки, банки и пачки от сигарет. Дотронулась прохладной рукой до его лба. Непроизвольно слушая едва разборчивый шепот. От одиночества люди часто начинают говорить сами с собой.
- Знаешь… Все, чего я когда-то хотел – это быть рядом с тобой. Радоваться вместе, печалится, вдохновляться. И мне стали абсолютно по боку остальные пять миллионов, девятьсот девяносто девять тысяч, девятьсот девяносто восемь душ людского населения. Какие-нибудь интересные места, поездки. Ведь если я еду туда один, то все, что запоминается – там не было тебя… А тут ты есть! Такая красивая… Мне-то большего и не нужно! Лишь тебя… Но люди разные. Как когда-то ты привела мне в пример снежинки. Представляете, ни одна из них не похожа на другую! Ты в отличии от меня любила путешествовать. Новые впечатления… И хоть очень часто повторяла, что счастье – быть с любимым человеком, тебе все равно не хватало “чего-то”. Нет, это не упрек, ты не подумай! Просто мысли… Постоянные смена работы, друзей, знакомых… И знаешь, в какой-то момент я тоже начал искать “что-то”. Твое “что-то”. Ведь свое давно уже нашел…
Мэри улыбнулась. Лоб мужчины был обычной температуры, но тот все равно продолжал бредить. Рассказывал, рассказывал, рассказывал… Про Ее тяжелый отъезд. В далекую-далекую страну, имя которой он не запомнил, так как будучи подростком, плохо учил географию в школе. А спросить у нее еще раз… Как-то неудобно. Про свою работу охранником таможни. Он так любил эту работу! Потом получил повышение до главы надзора за безопасностью. И кто знает, карьера могла бы подняться еще выше, если б не сокращение… Примерно в это же время, ну или спустя пару месяцев, умерла его горячо любимая мать, хотя до этого врачи говорили, что ее состояние по прямой идет на улучшение, стремясь к выписке из больницы. Наверно из-за этого Он так недолюбливал их. За наглую, лицемерную ложь людям прямо в глаза. “Это лечится”. “Да люди с такой болезнью, как у Вас живут еще сотню лет!”. “Вы совсем не поправились”. А с другой стороны, что им еще делать? Похороны… Потом учеба на адвоката на выплаты по безработице. Первый диплом. Уже довольно в преклонном возрасте. Ведь в молодости его выгнали из института за не успеваемость. Но это в молодости. А далее будет десять-двенадцать лет постепенно убивающей в тебе человека жизни. Так как зная свои права, мы перестаем быть людьми.
Рыжеволосая девушка внимательно слушала. Ушли те четверо незадачливых студентов, оставив седого храпящего мужчину и талантливую гитаристку наедине, в слегка освященной из-за вновь подымающегося Солнца комнате. “Если б не горячка, Он никогда бы никому этого не рассказал. Так что тяжело болеть порой, не так уж и плохо. Есть повод выговориться”. Мужчина начал говорить про свою жену. Или девушку, которую считал таковой… Про их вначале нелепые ссоры, дружбу и отношения. Только им двоим понятные шутки… Так прекрасно, когда они есть! Про обещание, который каждый из них дал, и непременно выполнил! Прекрасную свадьбу… Которой, конечно же, никогда не существовало… Но в молодости Он очень любил писать… И написал им двоим прекрасную церемонию, которую очень бы хотелось увидеть своими глазами. Их маленький секрет. Для того, чтобы всегда надеется на лучшее. А еще, после этого Он сказал, что нет ничего невозможного. И даже если двое совсем-совсем несовместимых человека захотят быть друг с другом вместе, то у них обязательно все получится: “Не верите? Почему? У нас же с ней все получилось… Даже не смотря на то, что Она давно уже не…” – Бывший адвокат запнулся на последнем слове предложения. Видно слишком много всего лишнего наговорил за этот день. Частое дыхание. Неожиданно распахнулись глаза.
- Мэри..? – Слабо позвал наш измученный герой.
- Я тут! – Милая девушка еще ближе наклонилась к нему.
- Ты не знаешь, который час?
- Три… Уже глубокая ночь.
- Оу… Это сколько ты уже тут ждешь!?
- Всего лишь 13 часов. – Сонная улыбка.
- Сходи, купи что-нибудь поесть, я никуда не убегу. – Его умоляющий взгляд.
- Да кто Вас знает – Усмехнулась Мэри.
Хлопок двери. Случайный. От свободно гуляющего тут ветра. Шаги. Девушка оставила позади 6ю палату. Странно, не смотря на столь позднее время, буфет еще работает. Жительница пятьдесят шестой квартиры заказала там пару горячих сэндвичей с чашкой теплого чая. Ему – горячий куриный суп. Конечно химия, но лучше, чем пухнуть с голоду. Пустой зал ожидания. Луна высоко в небе. Хм… Только мне все это кажется романтичным..? Девушка оплатила заказ и снова вернулась в знаменитую известным номером палату. Хлопок двери. Он по-прежнему спал. Но на этот раз тихо и мирно, без бреда. Видать выговорил накипевшие внутренние проблемы. Попавшийся студентке по пути скучающий санитар поручился, что к утру, больной будет как огурчик. Не тот, что подают к пиву. Свежий. Мэри задумчиво сидела рядом с пухленьким мужчиной попивая чай и смотря на него. То, что люди чувствуют друг к другу – целиком и полностью домыслы нашего воспаленного мозга. В следующий раз постараюсь им не поддаться. А сейчас… Невыносимо сильно захотелось спать.
Утро. Уже раз десять упомянутое Солнце было довольно высоко. Гитаристка в черной шляпе открыла глаза, с удивлением обнаружив, что осталась одна. Заботливо укутанная теплым одеялом. В неубранной палате №6 с слегка приоткрытым окном. А на полу, придавленная недоеденным сэндвичем и пустой тарелкой от куриного супа лежала помятая записка. Мэри подняла ее, расправляя и струшивая крошки. Утром было довольно прохладно, и вылезать из под одеяла не сильно хотелось.
“Привет… Знаю, что не очень хорошо поступил бросив тебя там… Но я старый человек, а у нас вои заморочки. Прости, что отнял у тебя так много времени… Надеюсь, смогу вернуть тебе хоть что-то взамен! В общем… Меня от чего-то приняли за известного скрипача… Того самого, которого ты ищешь. И завтра, примерно в 9.00 утра, я буду «давать концерт» в баре, напротив почты. Приходи. Думаю, туда съедется почти весь город! И он тоже может, будет там... Оставайся такой же милой. Не бузи. Прям влюбился в твою улыбку… Твой, годящийся в отцы, друг Он”.
Девушка кому-то улыбнулась. Быть может коряво написанным сточкам. Ведь жизнь никогда не идет по нашим планам или задумкам. И именно из-за этого она так редко когда надоедает.
А где-то не очень далеко от туда , через пару улиц или кварталов, брел наш незадачливый герой. В его руках гордо болтался портфель со смычком и скрипкой того самого мальчика, а на голове твердо восседала прикрывающая лысину черная шляпа. До концерта оставалось меньше двадцати четырех часов… Ну почему игре на скрипке нельзя научиться за 10 минут!?
Итак, вычтем примерно два часа на неспешную дорогу домой. Они с больницей находились совершенно в разных концах города. Еще час отнимем на душ, нормальную еду, переодевание. Потом бегом по магазинам! Он всегда был очень скуп… пора бы это исправить! Дорогой черный фрак с темными брюками и шикарными туфлями, думаю, как раз подойдет. Но на их выбор, собственно говоря, из-за необычной комплекции нашего героя уйдет тоже примерно три часа. Дорога домой прогулочным шагом. Долгожданный подъезд. Квартира. И вот Он стоит перед зеркалом “во всеоружии”, пытаясь хотя бы грубо, но представить, что будет через пятнадцать долгих часов.
“Я ни о чем не жалею. Скажем так. Люди вообще не должны ни о чем жалеть! Ведь любая неудача или ошибка непременно приближает нас к чему-то лучшему. Не стоит бояться идти не в том направлении. Всегда можно вернуться. Эх…” Снова мысли о жене. “Интересно, если б только Она была тут, что бы тогда сказала?”. У нее ведь всегда получалось Его подбодрить. Советом, улыбкой… По правде говоря, только благодаря ей Он смог найти любимую работу… Благодаря Ей он смог стать тем, кем есть сейчас. Пф… Все слишком сильно запутано в наших жизнях… А Вы Думали, люди просты? Хотя бы вон те, что стоят за окном в очереди за хлебом… Нет. Совсем нет. Кого бы из них не взять, его грамотно изложенная почти подошедшая к концу история, получится не менее драматичнее и захватывающе Титаника. Слишком сложно… И нам бывает порою от этого плохо. Не сказать, кому сильнее, кому полегче. Плохо – оно и есть плохо. Его никак нельзя замерить. Тогда… Может теория про снежинки не так уж и верна? И люди очень похожи друг на друга? Все зависит лишь от того, с какого расстояния за ними смотреть.
В дверь постучали. Тук. Тук. Тук. Три раза с короткими промежутками. Мужчина с грустной улыбкой, смотрящий не себя в зеркале, прогнал все философские мысли и повернул ключ, ждавший уже в замке. У него была такая привычка, оставлять его там.. Дверь открылась. В комнату вошел молодой человек, с большой, чем-то забитой сумкой, знакомый нам по началу рассказа. Тот самый, что работал на почте. Немного вымышленный. Так как в реальной жизни у него вряд ли была такая классная машина. Но и в реальной жизни подобного рода история закончилась бы по-другому!
- Ты действительно туда пойдешь? – Почтальон с удивлением посмотрел на своего товарища – Ну пошутил неудачно… Зачем там появляться?
- Я обещал. – Тихо, но довольно уверенно сказал мужчина.
- Кому!?
- Своей жене.
- Блин! Да она же… - Раздраженный молодой парень не договорил.
- Я знаю, и не зачем об этом напоминать. – Вздохнул мужчина, то застегивая, то расстегивая верхнюю пуговицу фрака.
- Прости… Тебе, кстати, письмо – Владелец желтой машины достал из своей сумки желтый конверт.
- От нее? – Загоревшиеся надеждой глаза.
- А как же иначе, мой лысеющий друг.
Улыбки. Старый, как мир, пожелтевший конверт, с множеством различных марок. Нет, не тех, что были на прошлом. Сейчас уже другие.
- Спасибо за это! – Мужчина аж повеселел.
- Всегда, пожалуйста.
Руки нетерпеливо выхватывают бумажку, вот-вот собираясь ее открыть. Хруст. Надрыв. Нет, сделаю это после концерта…
Странно… Рано или поздно люди все-таки утонут в своей лжи. Какой бы она не была. Пусть не специальной, на благо человечества, но… Ложь остается ложью. И как бы мы не старались сделать из нее правду, за все со временем придется платить. Наш герой засунул полуоткрытый конверт в свой многострадальный портфель:
- Ты спешишь? Могу угостить тебя чаем с пирожками.
- Было бы неплохо.
Маленькая кухня, чуть больше чем у Мэри. Похожих размеров кухонный стол, два стула, газовая плита с духовкой… А Вы говорите – люди разные! Они сидели друг напротив друга, неспешно попивая теплую, получившуюся уж слишком крепкой жидкость. Он всегда перебарщивал с заваркой. Пирожки тем временем медленно жарились в духовке.
- Ты помнишь, как мы подружились? – Спросил молодой почтальон.
- Конечно… Как же такое забыть!? Ахах… Помню, как тебе было десять и…
- Не продолжай! – Юноша покраснел, немного пожалев, что затронул эту тему.
- От чего!? Ты же первый начал.
- Ну… Просто хотел сказать… - От некогда дерзкого, уверенного в себе человека не осталось и следа. – Я очень благодарен Вам за то, что не отвернулись в трудную минуту… Ну там… На таможне. Много, много лет назад. Из-за этого-то Вас и уволили… Сокращение тут совершено не причем! Им просто нужен был повод! А это ведь была ваша любимая работа… И потом… Даже когда Вам было очень-очень плохо, я всегда мог пятнадцатилетним мальчишкой попросить Вашего совета. Как поступить. Как исправить ошибки… Вы просто не представляете, как много мне дали! Огромное спасибо! А сегодня… Или вчера – совершено неважно! Вас уволили… Мой отец уволил. Простите, я об этом даже не знал. – У юноши заблестели глаза – Хотите… Я продам свою машину!? И большую часть денег отдам Вам? Мне не сложно! Пересяду на дешевый велосипед. Конечно, какой почтальон в наше время с велосипедом, но…
- Не стоит. – Наш герой похлопал юношу по плечу. – Немного успокойся…
- Но почему!?
- Хм… Знаешь, зачем я тогда поймав несмышленого тебя почти за руку на воровстве, защитил тебя? Не за что не догадаешься – Наш герой нервно улыбнулся. – Там просто была моя жена. Стоя в тот момент на трапе, она обернулась на шум сзади, и я решил, что выставлю себя перед ней в хорошем свете, в первый день своей работы. Она ведь очень любила детей. Мило помахала мне, когда увидела, как я с тобой вожусь, объясняя, уже не помню что. Только из-за этого момента. Из-за ее улыбки. – Он допил чай, громко поставив чашу на стол. – Я не такой хороший человек, как тебе кажется. И все мои поступки… Я живу только для себя.
Молодой парень молчал, смотря на старика. По его лицу было трудно определить, какие эмоции он сейчас испытывает.
- Рассказать, что было потом?
- Эм… В смысле? – Непонимающе спросил Он
- Про события, произошедшие после Ее отлета. Когда я от нечего делать зашел к Вам через недельку, другую. А Вы как раз получили ее первое письмо. Помните? Я навсегда запомнил Вашу улыбку в тот момент… И сразу подумал, что у моего отца была точно такая же. Беззаботная… Когда-то давным-давно, когда он еще не стал известным адвокатом, променяв высотное здание офиса на свою семью. А еще Вы подозвали меня к себе и угостили конфетой. Так, только от хорошего настроения… Но мне, десятилетнему ребенку, этого хватило, что бы захотеть приходить еще и еще… Хах… Помню как Вы выносили по тихому еду из столовой или брали «взаймы» игрушки… Сколько же Вы сделали для меня!? Не перечислить…
- Это от того, что она часто спрашивала о тебе в своих письмах.
- Хех. Любите же Вы пооправдываться!
- Вся наша жизнь – сплошное оправдание.
- К черту! – Владелец желтой машины ударил кулаком по столу. Мужчина лишь равнодушно соизмерил взглядом легко впадающего в ярость юношу. – Мы здесь не для того, что бы ставить диагноз! Пытаться исправить его… От людей то толком ничего не зависит. Только цвет одетой утром футболки, и то не всегда. А так же выбор сегодняшнего настроения. Хм… Эм… Мне кажется, или тут действительно пахнет горелым?
- Ой, Блин! Мои пирожки… - Бывший адвокат резко кинулся к духовке, открывая ее с надеждой на лучшее. Но там лишь обуглившаяся масса. Щелк. В квартире погас свет, оставив двух мужчин в кромешной темноте.
- Скорее всего опять выбило пробки – вздохнул наш герой.
- Ничего… Сейчас только половина седьмого, откройте окна и будет более-менее светло.
- Эм… не получится. – Человек с лысиной почесал затылок – Я их это… Заколотил… - Пауза.
- Заколотили!? Как… Когда? Зачем!?
- Ну… Это долгая история так что… Я мигом. – Мужчина подмигнул в темноте и направился в соседнюю комнату. По пути, конечно же, споткнулся о стул, невнятно ругнувшись второй ногой задел косяк. Неуклюжесть тоже была частью его необычного шарма. А почтальон продолжать сидеть на стуле, как нив чем не бывало. Наблюдая или скорее слушая происходящие. Странные звуки, доносившиеся из соседней комнаты. Как будто кто-то там опрокинул небольших размеров игровой столик, с дорогой приставкой и кучами видеоигр. Крики глубокого сожаления. Потом еще что-то упало…
- Есть! Нашел! – Снова бах! На обратном пути жестоким образом были потревожены еще пару предметов интерьера. Радостный, пухленький мужчина вернулся на кухню, едва стоя на ногах и крепко сжимая в руке оставшийся еще от прошлых жильцов коробок спичек. – Так… Где-то тут у нас должны быть свечки. – Он стал рыскать по полочкам кухни, но из-за темноты ничего не смог разобрать. Чирк спички. С первого раза зажечь не получилось, со второго тоже, с третьего… - Ну давай же! Давай! – Чирк, чирк, чирк.
- Постойте… А у Вас газовая плита, да? – Задумчиво спросил юноша.
- Ага. – Чирк, чирк, чирк.
- И перед тем, как погас свет, Вы открыли духовку?
- Так точно. Хотите сказать, что… - Чирк. Наконец добывание огня оказалось удачным. – Оу…
Небольшой совет: перед тем как куда-то пойти, никогда не забывайте выключать газ в духовке… Громкий взрыв. В старом, вынесшим не одно поколении эгоистичных людей здании. Прерывающий обычный, тихий, ничем не примечательный вечер. Языки пламеня объяли кухню 143й квартиры на пятом этаже. В таком древнем доме как этот, конечно же нет пожарных систем безопасности или сигнализаций. А что тут спасать? Только воспоминания.
Тем не менее, из двух мужчин, «совершенно случайно» находившихся в эпицентре пожара, к счастью, а может и к несчастью, никто не пострадал.
- Кхех… - Ну Вы блин Вы! – Кашляя и пытаясь потушить своей курткой горящую плиту просопел владелец желтой машины.
- С кем не бывает – Грустно вздохнул полностью черный от пыли и сажи старик, все еще находившийся в изумлении от произошедшего и не переменно стоящий с коробком спичек в руках. Его черная шляпа сейчас где-то путешествовала по горящей кухне. А огонь тем временем медленно, но уверенно распространялся по всей площади.
- И все же... Зачем Вы заколотили окна!? – Пихая нашего героя в бок, давая ему в руки какую-то тряпку и показывая на огонь, спросил молодой человек.
- Мы не куда не спешим? – Берясь за дело, вопросом на вопрос ответил тот.
- Неа.
- Тогда я расскажу… Все началось лет 5 назад, когда небо было светлее, а люди лучше. Знания в отличии от сегодняшних менее обширны, но за то более искрение. И я однажды заметил, что с этих окон очень хорошо видно движение Солнца… - Его улыбка. Посреди, казалось бы, хаоса, дыма, и дотлевающих вещей. Людям же совершенно нечего терять. У них и так почти ничего нет. Скажите – дом, машина, обручальное кольцо? Вряд ли. Вы же не пронесете их с собой через таможню на том свете. Даже тело, сдав в багажное отделение, и то не сможете… Тогда от чего мы так цепляемся за вещи? Людей? Наши пути все равно когда-нибудь, да разойдутся. Не здесь, так после смерти. Я вот, например, давно перестал бояться что-либо терять. Хотя… Постойте! Там же моя скрипка со смычком и ее письмо в многострадальном портфеле! Подождите! Знаете… Люди еще не научились говорить правду даже самим себе. – Я их заколотил, потому, что не хотел привыкать встречать рассветы или закаты без нее – Опуская довольно длительную историю, подытожил Он. – Когда Она вернется, непременно их открою. Осталось подождать еще немножко. Она ведь написала, что скоро приедет.
Молодой человек не ответил, лишь многозначительно вздохнул. Он порой совсем не понимал старика. Все его заморочки… «Раньше было лучше»... Ведь прошлое уже никогда не вернуть! Но… Скорее всего поседевшие виски ни как не дают ему от него оторваться. Пожар почти стих. Вернее, стих в их кухне, и распространился по всему остальному дому. Вот и подарки любимым соседям… Вот Вам, тетя сверху, за постоянную громкую клубную глубокой ночью музыку. И Вам, дяденька снизу, за постоянные окурки и пустые бутылки в подъезде. Не виновных людей не бывает. Есть только те, чье слушание ненадолго отложилось. Верьте, говорю как бывалый адвокат. Шум сверху. Снизу брать. Нас интересуют только свои, сугоболичные проблемы, пора бы в этом уже признаться.
Спустя довольно достаточное время не спеша приехала бело-красная пожарная машина. Из нее вылезли маленькие, пухленькие, давно забывшие, чему их учили человечки. Ведь происшествия в этом городе случались очень и очень и очень не часто. “Эх, а я же вполне по своей комплекции мог стать пожарником”. – Глядя в окно, вздохнул мужчина.
- Ты лучше туши, а не мечтай! – Рявкнул молодой почтальон.
- Тушу, тушу… Куда оно денется-то.
Дым от пожара стоял на кухне уже такой, что трудно было что-либо в нем разобрать. Хотя наш герой и так почти ничего не видел из-за очков, почти полностью покрытый сажей. У двух друзей в придачу начался почти не прекращающийся приступ кашля. Знаете, в современных фильмах про пожары, все эти события происходят гораздо более романтичнее…
- Может пора уходить?
- Кхах… Непременно согласен! Где выход? А! Вон… - Наш адвокат хотел было пробежать в прихожую, но споткнулся о злополучный стул. Вторая нога систематично влетела в косяк. Люди, такие люди… “Говорят, капитан никогда не покинет свой корабль. Чему бы это ему не стоило. Но я то совсем не капитан. Или по крайней мере еще не нашел своего судна…”. Они все-таки добрались до долгожданной двери, выпускающей на волю. Благо ключ по-прежнему был в замке. Стоп! Так… Скрипка, скрипка… Смычок и… Портфель! Я раньше не говорил, что это Ее подарок? Нет? Вот почему я им так дорожу…
- Уф! – С явным облегчением вырвался наружу молодой человек. Следом за ним выполз на четвереньках почти лысый мужчина, сжимая в руках все свое вышеперечисленное богатство. Он лег на каменный пол подъезда, смотря в потолок: - Староват я стал для таких приключений. Ух… - Наш герой только прикрыл глаза, как его окатили холодной водой из-под шланга.
- Хоп, хоп, хоп! – Стая полненьких краснорубашечников с эмблемой пожарных пробежала мимо, с целью дотушить «остатки» их не слегка удачных пирожков.
- Ну вот… Теперь еще и мокрый… Пошли в первый ряд?
- Угу – Вяло согласился юноша.
Улица. Довольно прохладной выдалась эта ночь. Может из-за осенней непогоды. Или немного глупой, навязчивой мысли, что больше у него нет дома. Ни ее, ни его, ни какого-то чужого. Больше некуда идти после тяжелого рабочего дня. Так скверно на душе. А ведь в детстве я наблюдал за пожарами тысячу раз! Как отважные стройные пожарники спасают с десятого этажа заскучавшую бабушку. Ту, которая в отличии от меня никуда не хотела уходить. Там ведь осталась вся ее прежняя жизнь. Картины, фотографии, элементы интерьера… Я смотрел, как огонь медленно поживает все это… И знаете, что чувствовал? Ничего. Совершенно ничего. Было даже немного интересно дальнейшее развитие событий. Детская жестокость, как говорят ученые. Просто оправдание поступкам, которые никогда не должны совершаться… А сейчас в такой ситуации оказался я. Ловлю на себе взгляд ухмыляющегося мальчишки. Надеюсь, с ним ничего такого не случится…
- Пойдем лучше отсюда. – Юноша хлопнул старика по плечу.
- Сколько времени-то?
- Где-то два часа.
-Идем.
Ведь когда-то оно закончится. Отведенное нам с Вами время. Рано или поздно. Как и у героев этой истории... Вы уже придумали, что будете делать после спектакля? Нет? Неспешные шаги. Прочь, от некогда существовавшего дома. Сейчас там остался только пепел. Пепел той жизни, которая никогда не принадлежала Ему. Которая никогда не будет кому-то принадлежать. Не страшно. Все всегда к лучшему. И как бы сильно сейчас не хотелось погрустить… Мы с Вами еще можем улыбаться. Рассмеяться, когда станет весело. Или заплакать когда станет грустно. В людях и так все уже есть! Прошу, не забывайте об этом…
Седой мужчина в мокром, запачканном до неузнаваемости сажей черном камзоле, брюках и ботинках шел по плиточной дороге, стараясь наступать на каждый ее квадратик. В его руках был такой же грязный портфель, скрипка и смычок. “Пока я с ней… Все обязательно наладится” – Повторял Он себе под больших размеров нос. А рядом брел хмурый юноша, опустив вниз голову и не зная, что сказать, чтобы подбодрить старика. А стоит ли что-то говорить? Так в молчании они дошли до бара влачившего свое существование напротив почты. Относительно скоро уже выступать. А я за три дня разве хоть чему-то научился? Пожалуй, да. Идти вперед до самого конца!
Подул ветер, вновь напоминая об осени. Той, в которую наш герой был до беспамятства влюблен. Почему бы не насладиться ею в последний раз? До того как произошел еще один неизбежный поворот в его жизни. И кто знает, может после этого поворота, он больше никогда не захочет видеть осень… Проехали мимо машина, освещая двух запачканных сажей людей, мнущихся у входа в бар. “Или сначала зайти на почту? Может там ее новое… Ах нет, оно же у меня в кармане. Никак не соберусь с силами его открыть”. Нерешительный стук по стеклу заведения. Человек всегда до последнего сомневается.
- Входите – Знакомый голос позвал внутрь, вновь в непроглядную темноту. – Свет включить?
- Да, пожалуй. – Друзья проникли в бар, закрыв за собой дверь.
Плавно зажглись лампы под потолком. Как же тут все изменилось! Можно сказать, от прежнего заведения ни осталось и следа! Ну кроме бородатого бармена за стойкой… В углу теперь возникла громадная сцена с кулисами, обставленная прожекторами и аппаратами, производящими дым. Как будто тут должна была выступать целая рок-группа, а не отдельно взятый скрипач. Столы все убраны подальше, а оставшееся пространство, забито пока пустующими стульями. Седой мужчина подошел к одному из мест для сидения в первом ряду, забрался на него. Рядом бросил смычок, портфель и скрипку. “К черту!” – Чуть не крикнул Он - “К черту…”. Потом взялся руками за голову. “Мне ведь абсолютно все равно на всех этих людей. А Она… Она никогда сюда не придет. Нужно быть реалистом. Тогда на кой черт я пришел!? Ради мальчика? Тоже нет… Просто сработал рефлекс, как и в прошлый раз, если б мы подружились – Она бы засияла от счастья”. Хруст. Едва слышный, в таком большом зале. Все ломаются. Как спички или карточные домики, если хотите. И отчего-то именно в этот момент наш герой сломался. Впервые, за всю его больше чем полувековую жизнь. “Странно, ведь раньше было гораздо больнее… Почему именно сейчас? Я так захотел снова увидеть ее улыбку… Да Вы просто не представляете, какого это – жить без нее! Каждый день думать о ней. Да что там день!? Каждые полчаса… Гулять по тем местам, где однажды мы проходили вместе. Походу я слишком сильно в нее влюбился… А Она? Она очень и очень далеко”.
- Волнуетесь? – Рядом подсел молодой почтальон.
Всхлип: – Немного.
- Все будет хорошо.
- Конечно. – Бегущие по щекам слезы. Старик не как не мог их остановить. Видно расплата за пятнадцать лет фальшивых улыбок. Ведь тогда начиная с похорон матери, Он не проронил ни единой слезинки. И после, как бы не было тяжело, повторяя: “Пока я с нею, все…”. Больше десяти лет наглой лжи. По правде говоря, я давно перестал верить, что мы снова встретимся…
Медленно шли часы. Три человека в баре ожидали грандиозное для такого маленького города событие. Каждый из-за своих личных, непонятных посторонним причин. Скоро все закончится... И навряд ли что-то после этого поменяется. За окнами поднималось Солнце, завершая те три дня, отведенные на репетиции. Знаете… перед смертью не надышишся. А перед жизнью никак не улыбнешься. Прорвемся! По частям, но… прорвемся.
Девять часов. Как всегда это время застала их врасплох, на грани сна и яви, не давая, как следует отдохнуть. Чужие люди с нетерпением стали просачиваться в заведение, рассаживаясь в произвольном порядке. Они ведь все тоже сломались. Когда-то давно и совершенно одни. Это было видно по их стеклянным глазам… Глупые мысли. “Неужели у меня теперь тоже такие!?” Бывший адвокат заметил вошедшую Мэри, а она заметила его. Мило помахала рукой. Так необычайно красива… Почти как его жена. Жительница пятьдесят шестой квартиры пробралась к двум мужчинам в первый ряд, присаживаясь рядом с молодым человеком:
- Здесь не занято?
- Нет…
- Вот и отлично!- Девушка улыбнулась, непроизвольно заставляя хмурого юношу, улыбнутся в ответ. – Он, у Вас все получится!
- Обязательно, Она же всегда со мной! – Грязный от воды и сажи старичок встал со своего места, потянувшись, и скорчив девушке смешную гримасу. От его печального состояния не осталось и следа. А может Он просто умел очень хорошо притворяться. Потом взял с соседнего стула скрипку, смычок… Портфель – нет. Он там совсем не понадобится. – Пора на сцену!
Неторопливые шаги. Как бы Вы не отчаялись, надежда всегда есть. Она не останавливается с нашим сердцем и не выходит из легких с последним выдохом. Надежда не умирает. Умирают только переносящие ее люди.
Ступеньки вверх. Нет, не на самый. Всего лишь полметра. Стойка с микрофоном. Пожелайте Ему удачи. В баре погасли лампы освещения. Вместо них заработали мощные прожекторы. Яркий свет сильно давит на глаза, заставляя, щурится. Такое впечатление, что на ты находишься допросе… Да и еще неприятно гудит включенный микрофон…
- Всем привет, меня зовут Он… Некоторые из вас скорее всего меня знают… Эй ребята, ну мы же учились в одной школе и в одном институте! – Мужчин ждал, что кто-то из зала откликнется, но тщетно. – Эх… Ладно. Я родился в этом городе, как уже сказал, учился тут, нашел свою любовь… И хотел бы умереть тут… Хотя сейчас вовсе не об этом. За свою жизнь я сменил много мест работы, связанных с различными сферами деятельности, был даже помощником мэра очень и очень недолгое время… Что еще? А… Люблю собирать старые марки. И совершенно не умею играть на скрипке…
Мужчина хотел было продолжить, но зал разразился восторженными криками и приступами хохота. “Хорошая шутка!”. “Молодец!”. Когда просят сказать правду, и ты ее говоришь… Отчего-то все ее воспринимают за очень удачную шутку. “Играйте!”. “Просим, просим!”.
- Хорошо. – Наш герой положил скрипку на плече, как и в тот раз, занес смычок. “Клоуны все-таки тоже нужны людям”. Остекленевшие глаза привыкли к специфическому освещению, и уже можно было различать людей. Переполненный существами концертный зал. Тут так мало людей. Вон из них только Мэри, чуть левее Его друг, и еще левее… Эй… Что-то больно кольнуло в сердце. Его место не пустовало… На нем сидела красивая женщина, бережно положив потрепанный портфель себе на колени. Она улыбнулась нашему скрипачу, убрав спадающие на глаза длинные темные волосы. Одними губами шепнула: “Скучала по тебе”.
Мужчина на сцене улыбнулся. Так широко, как только может улыбаться человек. Совершенно забыв об этом долгожданном концерте. Хруст. В нем что-то снова поменялось.“Она вернулась! Она…”. Он все смотрел на свою обворожительную жену. Ту, с которой они не венчались в церкви и не расписывались на бумажках. С которой ему всегда было очень и очень хорошо! Вот только... “Я не умею играть…” – Так же губами ответил Он. “Показать?”. “Давай!”. Она встала с места, положив на мягкое сиденье свой давний подарок, и направилась к сцене. Быстренько поднялась по ступенькам, подошла к Нему, ставая напротив. Так близко… Но отчего-то в зале на это никто и ни как не отреагировал. Может, им просто было интересно, что будет дальше. А может, подумали, что это часть выступления.
Ее приятный запах. Делающий Его виски снова цветными, дряблый живот не таким большим, а гораздо зрение лучшим. Нежное прикосновение:
- Руку нужно вот сюда… А вторую так, понял?
- Угу. – Их взгляды встретились. Спустя пятнадцать долгих, казалось нескончаемых лет. Его карие, и Ее темно-зеленые глаза.
- Что? – Улыбнувшись, спросила Она.
- Ничего… Я разве что-то говорил?
- Нет… Но ты так умоляюще-вопросительно смотришь. – Ее живое лицо. Как бы ни хотелось, человека нельзя запечатлеть на фотографиях.
- Просто соскучился по тебе. – Неожиданное, мимолетное соприкосновение губ.
- Ах… Я тоже – Ее игривое выражение лица. – Сыграешь? Обещаю помочь.
- Дорогая, для тебя все, что угодно! – Подмигнул наш помолодевший старичок – Поехали!
В баре заиграла музыка. Немного странная. Производимая человеком, во второй раз взявшим в руки скрипку. И первый раз на ней играющим. Думаете получиться? Конечно, получиться! По-другому и быть не может. Различные косяки, лишние ноты, недозажатые струны лишь придавали звучащей мелодии свой шарм. Со стороны зрителем кажется, что так и должно быть. Люди гениальны только хотя бы от того, что они люди. Те самые, которые совершают ошибки… Они так и играли… Вдвоем. Она время от времени подсказывала ему, где и что брать, струны, ноты, эмоции, как суфлер в театре. Только с тем отличием, что музыкант сейчас выступал совсем не для зрителей. А лишь для одной, стоящей напротив женщины.
- Знаешь, у нас с тобой больше нет дома… - Виновато сказал мужчина, не переставая играть.
- Ничего… Зажми вот тут. Угу… Построим новый.
Их улыбки. Говорят, кода люди творят, они не могут контролировать свои чувства, движения… И разве Он был исключением? Конечно же нет! Поэтому нелепо приплясывал совсем не в такт музыке. Ведь Он совсем и не слушал что играет, нет. Только следил за ее бездонными темно-зелеными глазами... Зал, кстати, тоже входил во вкус. Существа, теперь более напоминающие нелепых людей, повставали со своих мест и начали похлопывать и подплясывать. Хех… Мэри и молодой почтальон так мило смущаются друг друга…
- Еще… Сегодня я перестал верить, что ты вернешься…
- Тогда почему все равно решил выйти на сцену? – Ее слегка нахмуренный, сомневающийся взгляд.
- Не знаю… - Ответил Он, опустив глаза вниз и убирая смычок со струн. Музыка резко прекратилась. На его лице вновь заиграла пропавшая на пару мгновений улыбка – Потому, что больше всего на свете люблю тебя. - Снова понеслись звуки от соприкосновения инструмента с натянутым смычком. Как скажут потом – гениально выбранная пауза сделал свое дело. Но… Наш герой ведь совсем не слушал музыки. Он просто играл. Играл без разбору свое или уже ее “что-то”.
- На этой ноте стоит закончить. – Спустя некоторое время шепнула Она.
- М..?
- Да, да, все правильно. У тебя очень хорошо получается!
- Это от того, что кто-то очень хорошо мне объясняет…
Музыка совсем стихла. Зал моментально разразился бурными овациями: Восторженные свисты, крики: “Браво!”, “На бис!”. Седой мужчина поклонился вместе с черноволосой женщиной, крепко сжимая ее руку.
- Знаешь… Я живу только благодаря тебе.
Но в ответ Она лишь грустно улыбнулась. – Ты ведь так и не научился, да?
Откуда-то взявшиеся ярко-красные розы стали лететь из зала им под ноги. А они все продолжали кланяться.
- Нет… Прости... – Седой мужчина хотел было обнять женщину, но та ловко вырвалась, направляясь к кулисам. – Постой! Я что-то не так сказал!?
Невысокий, пухленький талантливый скрипач поспешно убегает следом. Однотонные фиолетовые шторы. За сценой очень темно. По полу разбросаны какие-то предметы. Куклы, костюмы, декорации. Да это просто какие-то катакомбы! Только бы не… Грохот. Ау… Вон в конце показался лучик света от тусклой десяти ваттовой лампы. Ее хватало ровно на то, что бы осветить деревянную дверь, и отвернувшуюся женщину, неуверенно мнущуюся перед ней.
- Дорогая, ты чего? - Наш герой подошел к своей возлюбленной, нежно дотрагиваясь кончиками пальцев до спины.
- Ты… не злишься на меня? – Вдруг спросила Она.
- М… Из-за чего? – Чеша лысину, задумчиво ответил Он.
- Не знаю… - Женщина обернулась, прижимаясь к мужчине, и зарываясь носом в его шею. – За мой скверный характер.
- Ахахах – Бывший адвокат провел рукой по щеке своей жены, усмехаясь. – Наоборот, такого милого характера как у тебя я еще не встречал!
- Правда? – Она еще больше вжалась него. Как же он скучал по этому опьяняющему запаху…
- Угу. Разве я тебя когда-то врал?
- Конечно. В школе, в пятом классе… Помнишь?
- Хех. Ну один раз не считается!
- А еще потом в университете… - Мужчина не дал женщине договорить, начав слегка щекотать – Хах, ну перестань! Он…
- Нет, конечно, нет моя дорогая… Люблю тебя…
- И я… Очень-очень! – Женщина подняла голову, заглядывая в го карие глаза – Я так рада, что ты у меня есть…
Потом Она отстранилась. Вытерла рукавом едва не проступившие слезы. После подняла руку верх, сложив из пальцев “V” и подмигнула, шепнув одними губами: “Еще увидимся”. Просто голос от волнения куда-то пропал. Женщина развернулась лицом к двери, потянула ручку. Глухие шаги куда-то в темноту. Прежде чем совсем исчезнуть – обернулась: “Прошу, улыбнись…” Со скрипом закрылась дверь. Наш герой почти сразу попытался последовать за ней. Подошел к месту, где она нерешительно стояла пару секунд назад, пытаясь успокоить свое сердце. Вытянул вперед дрожащую руку. Хвать. Еще раз. Бесполезно… Лишь пальцы скользят по очень умело нарисованной кем-то картинке на деревянной стене.
Седой мужчина осел вниз, сползая по стене. Ну что таить? Он ведь знал, что так и будет. С самого начала. Когда чуть не сошел с ума на ее похоронах 14 лет назад. Подождите… Или все-таки сошел? Никак не разобрать… Ее письма, отправленное самому себе сто двадцать пять… Уже сто двадцать шесть раз. Просто Он никак не мог поверить, что самолет, на котором возвращалась Она с годового путешествия, связанного с работой, потеряет управление и упадет в горах. Никто не выжил.
С глухим стуком Он ударил голову о деревянную стену. Слезы почему-то не шли. Наверное, сегодня перед концертом Он пролил те последние остатки из отведенного ему жизненного запаса слез. Люди ломаются. А после плюют на это и идут дальше. По крайней мере, Он Ее увидел.
- Он? – Женский голос из темноты. Вскоре Мэри тоже вышла на свет - Это было так классно! Эй… Все хорошо?
- Угу. – Мужчина похлопал рядом с собой, приглашая ее сесть. Девушка согласилась. – Прости… Я не знаю, как так получилось… Это был второй раз когда я брал в руки скрипку.
- Ничего – Улыбнулась Мэри. – Я поняла это по вашим влюбленным глазам и искренней улыбке. С Вами ведь был кто-то еще?
- Моя жена… У тебя-то все как?
Тишина. Только с другой стороны кулис что-то обсуждают люди.
- Его тут нет. – Гитаристка грустно вздохнула. – Как и не было в других городах, странах… Знаете, почему никто не знает как он выглядит?
- Нет.
- Из-за того, что его не существует. – Обреченные глаза жительницы пятьдесят шестой квартиры. – Скрипачей не существует. Есть только люди, играющие в зависимости от обстоятельств на скрипке. А у Вас, кстати, почти получилось повторить ту услышанную пять лет назад мной мелодию…
- Спасибо… Но все эти благодарности опять же к моей жене. А почему «почти»?
- Вы по-другому закончили.
- Хуже?
- Нет, более оптимистично.
Ухмылка: - Она тоже всегда считала меня оптимистом. – Пошли отсюда?
- Угу.
Девушка бодро поднялась, и помогла встать старику. Неспешно они побрели обратно, в уже почти опустевший бар. Как только ушли, затухла сзади маленькая десяти ватная лампочка, погружая все, что осталось за кулисами в полный мрак. Чудеса не случаются. Хотя… Все зависит от того, что мы считаем чудесами. “Знаешь… Я запомнил, твои последние слова… И… Я тоже безумно рад, что мог когда-то быть с тобою вместе “
Эпилог. Как бы так понятно его написать..? Прошло еще несколько десятков лет. Скоро отпраздную свой восемьдесят пятый день рождения. Живу потихоньку, наблюдая за жизнью молодых. Делая крепкий черный кофе по утрам… Именно, так как любила Она… Вот Мэри например, вышла за муж за того самого некогда молодого почтальона, сменившего свою любимую желтую гоночную машину на семейный автомобиль. У них трое детей, и они неимоверно счастливы. Хех. Люди же не пазлы, что бы подходить или не подходить один другому… Еще он померился со своим древнем отцом. Тот отдал весь свой бизнес какому-то бородатому бармену, вернувшись в семью. Скоро будет вот уже двадцать лет, как он покинул нас со своей редко когда унывающей женой. Моей первой классной руководительницей, кстати… Говорят, на их похоронах выступал молодой, но довольно талантливый скрипач, родившийся в том же городе, что и я и побывавший на концерте у великого музыканта… После выборов у нас сменился Мэр. Может новый будет ненамного лучше старого, но… Перемены всегда к лучшему! Возьмем для наглядности уставшего от жизни охранника, лишившегося работы примерно в тоже время, что и я… Вряд ли бы Вы его после увольнения узнали на улице. Свободная походка, сочетающаяся с таким же стилем одежды, длинные, заплетенные в дреды длинные волосы… Неимоверно живые глаза. Люди меняются. Порой нужно только подтолкнуть их к этому… Правда он умер через два года после моего концерта от рака легких… Видна такая бурная жизнь его все же доконала. Но знаете, что перед смертью бывший охранник сказал склонившемуся над ним огромному санитару? “Я не о чем не жалею”. Хех… Медицинского работника это так потрясло, что позже он выпустил книгу о своих похождениях. Нужно будет как-нибудь приобрести ее на досуге…
А что до меня, то… Я перестал искать “что-то”. На земле, в людях, в небе… Продал как-то вечером все свое недогоревшее имущество и отправился путешествовать по свету. Она ведь очень хотела это сделать… Видно заразила этим и меня. Теперь не могу остановится. Эх… Почему перестал искать? Нет, совсем не разочаровался, скорее наоборот. Понял, что мое “что-то” всегда было под рукой. Вне зависимости от возраста, места жительства или состояния души. Это “что-то” есть во мне, и именно оно делает меня кем-то… Ах да, еще я начал снова писать… Только, прошу, никому не говорите! Когда-нибудь я сам Вам обязательно все прочитаю… Еще очень часто думаю про то, что обещал… Одна любовь навсегда. Знаете, у нас с ней это все-таки получилось. Ведь… Быть вместе – совсем не значит держать свою вторую половинку за руку и наслаждаться вместе закатами и рассветами. Совсем нет. Быть вместе – это… Пожалуй просто быть. Грустным, веселым, человечным. Пусть даже по отдельности.
Дата. Подпись
Ей.
На небо.
by Evil.
11.11.2011
15.11.2011