И каждый раз, когда за кордоном, раздаю цветные обещания себе, как начну отчаянно творить по приезду домой. Творить, преобразовывать жизнь, жить, жадно вдыхая воздух. Пить воду подслащенную эмоциями дня. И, возможно, даже утра. Так же безудержно жадно я взираю на прохожих-иностранцев, которые живут в своей стране. Не моей - моя дома сидит. Ждет меня с рутинными проблемками и расписанием. Хочется вернуться и причесать все: обсыпать конфетти, заставлять всех улыбаться, говорит:ь "Салют, чешч, или даже Хэллоу". За границей прохожие одеваются по другому, любят, гуляют и мотают вокруг шей несуразные шарфы, символизирующие свободу. И хандры нет. Нет её и всё, когда я за границей.
А еще я поняла, что все мои чернушные периоды связаны с антитворчеством. Когда, ноешь, ноешь, всезнающий разум говорит, что все, мол: "приехали. Больше ждать нечего". А когда, хотя-бы, что-то делаешь не связанное с корыстью, то не обязательно плести, вышивать или строгать. Просто прикоснуться к чему- нибудь, не нужному расчетливому уму - и ты словно в путешествии. К нему-то я стремлюсь и во сне, и наяву. Депрессия- разлука с творчеством. И разлучаться - себя по коленям битой ударять.
\Картинка из сети\