Бессонница

Бессонница сегодня как-то хмуро, взвалила на себя вдруг сколыхнувшийся сумбур, и вроде не обижена, но слишком бурым казался титул, сотканного от безумья, гуру. И ей изрядно надоело, к одним и тем же в то же время, пока лишь у виска не крутит, молчит и сдержанно сулит. Она на будущее знает, всем кто пропащь судьбу вещает. Там говорит заснешь к утру и до обеда, ты пропустишь ароматный кофе и ранний отблеск утренней росы, и не увидишь цвета неба, манящего к верхам любых границ, и не услышишь пенья еще пока что сонных птиц... Ну да, а там гляди и в жизни лишь закаты тебя не греющие, а дальше хуже, все мечты оставишь ей, раздумывая ночью о небывалом либо вечном. Не мед, а порошковый сахар оставят для развода трапезы гнетущей, а чай все время с мухой, что зудела, как погрузчик. Бессонница, о да, она работает отменно, ей честь, хвала и лук со стрелами, стрелять в тупиц, напыщенных ослов, что совладать не могут с нервами. Она не музыка, не укачает, не успокоит и всегда предаст... она не муза, не согреет, и не напишет песни, вас не взволнует ее стих и никакие вести. И стиль ее негожий, наглый, бесконечно неуместный, причудливый, не нужный, старомодный и к тому же вечный. Но как же все таки искусно берет она в свои, такие всем чужие руки, о да, погладит... против шерсти! и вас и дураков вокруг, козлы для отпущенья, что за бестия? Быть может, тот кто создал это изысканное чучело - нарочно все это, в отместку? Кому? За что? Вот это дурь, от нее прет невест и женихов пред свадьбой, замужних баб и чьих-то мужиков в чужих постелях...тебя, меня, и тех кто до рассвета дожить не может в предвкушеньи, в небрежном ожиданьи чуда... Эх, мне вот интересно, кто будоражит по ночам ее, да-да, ее, ту самую, невыносимую до тошноты и неприятного нытья под ложечкой... бессонницу...