Сидим в подворотнях, живем мы в квартирах,
Играемся мы в автоматах и в тирах.
И долго мы ждем ответного слова,
Не важно готова ты иль не готова.
Мы слышим шансон или рок очень грубый,
Хотим пролететь над Майами, над Кубой.
Мы долго страдаем от мысли безумной-
Беспечной, несчастной иль скудоумной.
Стучимся мы долго в закрытые двери,
Хотя иногда в это идаже не веря.
И вдруг пробиваемся иль остаемся,
Одни и с друзьями под каменным солнцем.
Однажды узнаем, что больше не дышим,
Лишь тенью своей траву мы колышем.
Не факт, что очнемся живя после смерти,
Получим письмо в старинном конверте.
Прочтя не поймем, от куда? За чем?
Вся жизнь наша станет словно бы тлен!
Тогда напишу я эти вот строки,
В них будут объятия или пороки...
...Не знаю, сейчас я просто дышу,
Лечу я, бегу иль просто спешу...
12.05.2014. 20:49
(c) ALEK GRIM