Это было когда, умываясь слезами,
И не видя пера, за дрожащей рукой...
Или может когда, улыбнувшись глазами,
Я десятками лет пролилась за тобой.
Не крахмальной строкой, не словами в беретках,
Запульсировал строй, букв на листике в клетку.
Не печатая шаг, нарушая каноны,
Разметая по жизни огарки свечей.
Попирая гармонию, смяв обертоны,
Опьяняя зовут колким звоном мечей.
Знаю я, знаешь ты, что неистовы ночи...
Как наркотика зов, белый лист, слов печать.
Словом рвущимся в строчку темя клокочет...
В этой сточке сгореть...И другою дышать...