Мелеют реки и слова. Мельчают помыслы, поступки.
О, чьей стихией возродить вкровь перемолотую хрупкость
души, крутнув по часовой сверхчеловеческим усильем,
но тормозит круговорот, забитый ненавистной былью.
В экранах, слухах, новостях не различить разливов горних.
Всевышний, Бог, Творец, Аллах, прости, иссохло русло горнов
от злобы! В поле б босиком, вприпрыжку к подлинной свободе!
Одежды скинув, нагишом - в ядро глубин, в зерно природы.
Но снова бойня. Злобный бой. На Куликовом чистом поле.
И хлещет боль из ран рекой, и топчат ненавистью волю.
Не надо терпкого вина, плесни в стакан любовь и воду,
всё выпью залпом и до дна, живому естеству в угоду.
Мелеют чувства и слова. Мельчают праздники и будни.
О, чьей святыней оживить пустыни душ, сердец запрудья...