Подсолнух.
Я не курю, давно, точнее никогда. Мне не надо быть кем-то еще. Мне хватает самого себя. Задания, отражают суть слова. Что-то сзади, тихо и… ни я!
Сегодня я не буду я. Но курить тоже не буду. И пить… не буду. Сколько говорю всем, перед боевым… ничего, даже воды не разрешаю своим. А уж спирт тем более. Алкоголь сильно расширяет сосуды, любая царапина и не заметишь «под анестезией» и кровью истечешь, как поросенок. Я выхожу всегда всухомятку. Даже с вечера воду не пью.
Сука, как я их ненавижу… за всё. За то, что сейчас всё именно так. Народец так ни о чём. Но бл..дь они могут на коллективное бессознательное, а мы нет. У нас каждый бл…дь, сам за себя. Ну да… никого ведь нет. Никого.
Бл..дь, лучше бы курил. Может бы увидел ещё чего. Говорят те кто курит легко видит демоном и не боится их. Для них они не пахнут серой. Для них они почти свои. Да и убивают они друг друга, легко и свободно, как так и було. Конкурент, еб…ть вашу мать.
А мне тяжело я далеко. Всегда думаю вечно перед… этим. Может всё не так, может не враг, а друг. Долго думаю. До трёх ранений додумался. Но наш снайпер-алкоголик ещё дольше, по тридцать минут висит. Уж бы раз и пошли. На обед поспеваем ещё.
Подумал про подсолнухи, а они раз из под земли прямо передо мной. Люблю и не люблю такие скоропостижные инъекции моих мыслей в реальность. Что-то тут не так. Не просто они появились. Мы в них, а они в нас.
Я растворяюсь в подсолнухах, я слышу пчелиный рой, и стук своего сердца. И я воспалён лишь одной страстью – уничтожить того, кто мешает мне жить.
9.05.14 Станислав Граховский