Президент всё время рассказывает: "…рядовые граждане… рядовым гражданам…" Это кто рядовые? У нас любой, имеющий гражданство уже не рядовой:
Cleaning-менеджер женского пола неизвестного происхождения, но с паспортом и пропиской: "Ты куды прёсси, немощь безглавая?! Не видишь, намыта!" И ты, дожив до седин, как-то кукожишься весь из себя, хотя честно внёс предоплату за одноразовый контакт с частным писсуаром и свободу доступа к нему.
Супервайзер рыночных грузчиков: "Посторонись!" - и исподтишка на тебя каким-то боком гружёной телеги и врождённого хамства.
"Чеши репу папаша!" - ухватываешь краем уха среди мириадов грязных брызг наспех слетевшую фразу из открытого окошка автомобиля, лихо промчавшегося по центру близкой тебе лужи.
А сам? На себя посмотри! Разве ты рядовой? "Подай… принеси… завернуть… развернуть…" Нет в России рядовых граждан, господин президент. Нет и быть не может. Менталитет…
Как в многолюдье увидеть человека?
Как распознать: "Вот это человек!"
Кто Альфа здесь, а кто Омега?
Кто просто обрусевший грек?
Никто не хочет быть толпой.
У всех есть "чёрный ход".
Как ни клиент, так всяк блатной…
и каждому джек-пот!
«А вот не придуманная история, однажды случившаяся со мной. Большущий супермаркет. Я уже скупилась и напоследок беру дурацкие пакеты молока, живые и ненадежные. Кладу два пакета в мешочек, висящий рядом, тонкий и такой же ненадежный. Он, недолго думая, лопается, пакет шмякается сочно и жизнеутверждающе, молоко, нежданно получив свободу, растекается по полу. Тут же раздается дикий вопль и клининг-тётка подкатывается на своей швабре с разными оценками моего поведения и криком:
- А заплОтит кто?
Я настроена воинственно, что мне не свойственно, отвечаю:
- Пакет ваш, потому не я, а вы!
- Шо? Я? Галя, зовЫ охрану!
Через 12 секунд я окружена тремя клининг-тетками и секьюрити в чёрной форме, который по рации вызывает подмогу. Еще через три секунды я в кольце и бегство исключено. Все вопят:
- Пусть плОтит!
- Вы зачем в один мешок два пакета положили!
- Платите!
Я уже в кураже:
- Не...а! Где написано, что нельзя в мешок два пакета?
- Вы умная, да?
- Ага, я умная!
Секьюрити с дубинкой:
- Женщина, платите по-хорошему или я мениджера зову!
- А давай, зови!
Бежит дама "вся из себя" и та же песня:
- Платите!
Мне плевать на эти гроши, но дело в принципе и я опять:
- Не...а! Где написано?
- Ах, так? Тогда мы пригласим ГЛАВНОГО МЕНЕДЖЕРА! (Прикинь! САМОГО!)
Секьюрити по внутренней связи, слегка изогнув спину и придав голосу корпоративную деловитость сложно замешанную на подобострастии:
- Здесь женщина отказывается платить. Вы сможете выйти?
"Гул затих. ОН вышел на подмостки". Гуччи, Хьюго Босс, Кельвин Кляйн, Армани, голова полированная, ногти в розовом евроремонте, весь типа "поднимите мне веки". Строго взглянул мудрыми глазами и подарил одно слово, только одно: "НЕплатить!"
Кольцо разомкнулось, бойцы поникли, почувствовав, что рвение было напрасно и я, неожиданно для себя стала высокой солидной дамой, перед которой расступились.
В операции по моему задержанию было задействовано не менее 10 человек. Тупых, бесполезных, не имеющих толковых инструкций, но убежденных, что покупатель ВСЕГДА не прав!
Не можно человеку без любви. Любовь во зло… любовь во благо. Человек без любви - неживой человек, хоть и передвигается по времени и пространству, песочком след свой присыпая. Без разницы в каком возрасте. Любви, сказали, все возрасты покорны… впрочем, как и нелюбви. Человек, любить не умеющий - самодвижущийся мешок низменных удовольствий и больших неприятностей. Молекула малообоснованная…
Другое дело человек любить умеющий и любящий. Во-первых, он любим, и обязательно ответно. Он напитывается даренной ему любовью, удваивается, утраивается… удесятеряется… и возвращает сё сторицей… и необъятное обымет… и неподъёмное подымет… и не летает, а как будто птица. Во-вторых, а может быть даже и во-первых, он ЧЕЛОВЕК!»