- Да… Была она когда-то, чистая и прекрасная… Помню, сидели на осенней листве после игрушечной битвы. Встрёпанные. С листьями в волосах. С игривыми нотками во взглядах… И целовались… Нежно, робко, будто и нет, и не было вокруг развратного мира…
- Ну Галь, чего опять начинаешь! Погоди… Ты что такое говоришь? Я что-то не помню такого… Когда мы с тобой дрались? – чуть встревожено, но спокойно.
- Эх ты. Разве я про тебя? Разве с тобой у нас хоть когда-то была чистая светлая любовь? Если уж говорить, то о настоящем…
- Дура! Разве наша свадьба не от большой любви?
- Да было-то это… Ты уж лет пять не говорил такого слова: любовь. Я уж думала, забыл. Да нет, ты же тогда сам говорил, что женишься, чтобы спесь из меня выбить. Ну что, хоть этого ты добился?
- Знаешь. Кончай пить, ведёшь себя глупо, жалко смотреть, - он вырвал стакан из её рук и перевернул, а потом вышел из комнаты.
Она ухмыльнулась, а потом закусила губу.
Не было этой осенней битвы. Выдумала её.
Весь их роман – его задетая гордость. Он не любит её, только жаждет заполучить. Он вообще не умеет любить. Хорошо, что он не знает, что итак давно владеет ею без остатка.
Он хлопнул дверью. И прислонился спиной. Каждый раз одно и то же! Ну почему она так упряма! Она ведь любит, но идёт всему наперекор. Когда-то он полюбил её за это. А сейчас устал. Ему бы просто признаться и сесть в обнимку у окна в дождь, закутавшись пледом.
А у них затяжная война…
10.05.14