Малиновый закат кровавит гор вершины
и вздохи канонад - как причитанья вдов.
Всё глубже на челе у матерей морщины -
сей оттиск от лихих неистовых годов.
Российских рубежей истертой бахромою
трепещет на ветру трехцветный рваный стяг,
и солнца не видать за этой кутерьмою,
и путь небезопасен из греки до варяг.
Воззри на нас, Господь! Распято поколенье,-
из язв сочится кровь - любой из нас Иисус.
Ответь, как на духу: кто дал благословенье
на то, чтоб мертвечины пришелся впору вкус?