В очередной летний день мы спасались мороженым от голода. И не было тогда ничего лучше твоего горячего лба, ты температурил уже которые сутки, пижама приторно пропахла тобой. За окном была нестерпимая жара, а нас знобило от желания в этой тесной комнате. Мы существовали отдельно от всего мира, от света и тьмы, от желания и нежелания. Было что-то целое, то, что не делилось ни на что, ни при каких обстоятельствах. То, что мы видели, это был даже не свет, это была вспышка, которую мы распаляли в себе фейерверком, извержением. В душе рождались одни и те же мотивы в один и тот же момент.
И я за стеклом, я случайный зритель, и мне страшно думать, что я за стеклом, а не внутри. Что более не температурит твой лоб на моих холодных ладонях, что и любовь не температурит вовсе.