Уже который день подряд у меня просто раскалывается голова. Не от погоды,как это было раньше,а от сквозных мыслей,подобных мелкокалиберным пулям,которые проходят сквозь мозг и разрывают его на куски.
Ощущение,будто бы всё вокруг стало мелким оттого,что стены города начали сжиматься. Ощущение,что надо бежать,но куда - это уже вопрос.
Днём плохо и хочется плакать,хотя это мерзкое слово "плакать" я ненавижу. Не плакать,а реветь. Именно реветь. Но сейчас хочется плакать,потому что чувствую какую-то слабину,пришедшую с уходом моего бесконечно небесконечного друга. Запутаны слова,запутаны мысли: "Надо-не надо","Стоит-не стоит","Забыть-не забыть". От них-то и голова болит - разноцветная и жутко грустная.
Уже май,прилетели соловьи,которые поют по ночам возле реки; в воздухе витает аромат молодых тополей,берёз и черёмух,а ещё дождя,такого дождя,который смывает с людей и горечь обид,и страх одиночества,и вечный сон равнодушия. Неделю льёт,7 дней то затягивает,то освобождает небо от своих серых облаков,но душит,душит город своей меланхоличностью. Такова его сущность. Ничего не поделаешь.
А я? Что я? Сижу в этом кресле и слушаю прекрасную музыку,которая,кажется,помогает,но стоит мне услышать их голоса,посмотреть им в глаза и почуять их запах,как тут же спокойствие,словно каменная стена,разрушается,и открывается прекраснейший вид на злость,слёзы и ненависть. Скрою их за боль в руках,и всё начнётся по-новому. Как рондо в музыке.
Как же хочется вылить всё,что накопилось внутри,в этот пустой грязный бокал,но он далеко стоит от меня. Вернее,он не далеко,а совсем его нет рядом со мной. И уже никогда не будет.
Обидно. Но это лучше,чем смотреть на него и думать,что он треснет от твоего взгляда.