Кто знает, как все повернется?
Быть может, есть такой чудак,
Что смотрит с неба и кивает,
Мол, да, пожалуй, будет так?
А может, одиночество - награда?
И пустота в твоей груди,
Заполненная муками терзаний,
Есть ценность, как ты не гляди.
Быть может, мы не вечны?
Бессмысленны и телом, и душой,
Как порванная, старая игрушка,
Хранящаяся за старою тубой.