Вот град стоит, который утонул в разврате.
Вино рекой течет, столы от пищи гнутся.
И кто-то с Высока подумал: «Что ж, заплатят».
И всадников послал, которые потом вернутся.
Вот первый въехал в город, шумно было.
Конь тихой поступью прошелся мимо «грязи».
На лицах паника, на теле язвы, все — уныло.
Тут каждый за себя, здесь не до близкой связи.
И вторый гость на огненном коне заходит.
За ним соседи с топорами, пики наготове.
Война так быстро и бесследно не проходит.
Здесь раны, крики, боль в ее основе.
Чья очередь теперь известно, говорить не стоит.
Конь вороной, а следом нищета и голод страшный.
Худые лица, безысходность планы строит.
Хотя не все урок усвоить смогут важный.
И на подходе бледный конь с хозяином уже.
И на глаза ложится тихо поволока.
Смерть на пороге, что придумаешь хуже.
Такая плата жителей града — порока.