Смысл искал я и не находил
На исходе двадцатого века.
Мне открыл лжепророк Даниил
Раскрученный духовный калека:
– Мыслить вредно, так крест свой неси,
а философов нет на Руси.
– Всяк философ у нас – лжемиссия. –
Продолжал Вознесенский Андрей. –
Суть – ПОЭЗИЯ слову Россия,
Изъяснить можно ль прозой что в ней?
Гоголь молвил: – Пустой в этом прок.
Я, вот, пробовал, да изнемог.
И они замолчали не скоро.
Были их откровенья вольны.
Не слыхали того разговора
Жаль философы новой волны,
Те, кому душно здесь и в морозы,
Из-за дум, обеззвученных прозой.
Словоблудно, на чье разуменье,
Непробудное наше терпенье.
Эх, ты воля, расейская воля!
Буря снежная, песни волков.
Ох, ты доля, злодейская доля
Разъязыченных колоколов.
Потому, знать, философам в моду
Почитать горькой воле - свободу,
А поэзии – стихосложенье
И учить всех законослуженью:
– Что с того, что порядок суров,
Лишь у вольных здесь у казаков?
Нешто, воля та краше червонца?
Мы построим взамен Город Солнца!
Создадим и труды, и трактаты,
В них простые пропишем законы,
Сочиним голубые сонаты
И отменим бурлацкие стоны.
Каждый станет богат и свободен,
Затибетским богам соразмерный.
А чтоб свесть всех в едином приходе
Мы построим вам храм разноверный!
Храм свободы всех вероучений,
Перекресток различным дорогам.
Сколько в мире людей – столько мнений,
Образов многоликого бога.
И свободно, союзно с звездами
Песнь эпох новых лишь воспоется
В этом храме, и под космосами
Нестрадательно нам заживется!
Конференции, аплодисменты…
Правят бал люмпининтеллигенты,
Те, что с ночи сидят до зарницы
Над трактатами, дышат в страницы,
Одурев от идей многобожья.
Но… вороченье, словно, берложье:
Распояшется, вдруг – мнится будто –
Воля, как, и в морозное утро!
Налетит из слепых деревень!
Шапка беличья набекрень!
Рассечет вмиг свободы той духа
До бедра вольной шашкой от уха!
Запоет над философов шайкой
Поэтическою нагайкой!
…И стыдливо встают на бумаге
Новоявленные «гулаги».
Что ж… – не справивши воле колоду,
Не спасти от поэтов свободу.
Без насильственных мер, в этом роде,
Быдло это не облагородить.
Не представить в умах перворольно
К счастью путь - богорабьей юдоли,
Коль не править тех, кто дышит вольно.
А в Poeciи дышат ВОЛЕЙ!!!
Говорите в России стихами!
И, пусть, проза умна и цветиста,
Говорите в России стихами!
Потому – здесь слова выше смысла.
Если радостно – ведь, со слезами…
Говорите в России стихами.
Ведь свобода для нас непрактична –
Не бросают крест в вотчине Бога.
У безвольных судьба прозаична –
Здесь бесславна безбожных дорога,
Как тех, сделал кто, «правя» поэтов,
Русь Святую – страною советов:
Им восторг обжигал души жгучий.
И – Ура! По державе кипучей!
Семимильными мерить шагами!
Мир насилья давя сапогами!
Сон веков убыстряя годами!
Попирая иконы! задами!!!
И в уста целовал их царь Коба,
А на ухо шептал – «бойся Бога».
Страшен, странен был этот совет,
А пред ними стоял царь – Поэт!
Смысл искал я и не находил
На исходе двадцатого века.
И открыл мне поэт чернокрыл
Раскрученный духовный калека –
Мыслить вредно, мол, так крест неси,
Ведь философов нет на Руси.
Мол, писал труд великий полжизни,
За него был в нужде и в тюрьме,
Миру нес вдохновенные мысли…
– Ох, дружок, помолись обо мне,
Знал гоненья, терпел я нужду,
Ну и что же? – теперь, вот, в аду.
Я три пальца ко лбу подношу
И еврейского нашего Бога
О поэте несчастном прошу,
Да надежд на молитву немного
И цена ей – едва ли, полуха,
Как молить за хулителя Духа?..
Говорите в России стихами.