Вышли с Саней покурить. В типографии курить запрещено, потому ходим на улицу, да подальше. Стоим, курим. Поздоровался с двумя ливанцами из кафе напротив, я как-то заходил кофе попить... с девчонкой с четвертого этажа,... с мужиком-программистом из соседнего офиса,... с французами, они живут через два дома... Стою, говорю Сане, извини, сам не знаю, как так получается, я человек нелюдимый, а знакомлюсь легко. Он отвечает, а это хорошо, когда так. Чем же, спрашиваю? Он мне и рассказывает...
Собрался, говорит, домой после смены. А ты сам знаешь, мне домой сначала на метро, а потом долбаная маршрутка. И движение ни хрена не шустрое, каждую маршрутку ждать надо. Понятное дело, каждое отправление уже знаешь как свои пять пальцев. Собираюсь, в общем. Дима Голубь зашел, с ним поговорил... Колюн просит, подожди, я заканчиваю, вместе пойдем до метро, тут Маха как всегда, и меня, орет, подождите, стою, жду... Вышли. По дороге Валька-татарина зацепили, он вышел раньше, да у пивняка застрял. Прокопался я, в общем, неимоверно просто. Приехал на автостанцию, а моя маршрутка мне прощальный привет передает, уже на финишную прямую шоссе выходит. Стою, грустно смотрю ей вслед, прикидываю, чего делать до следующей... и тут в нее въезжает грузовик. Три трупа, остальные инвалиды. И у меня... комок в горле.
То есть, говорю Сане, ангел твой крылышком раз, и зацепился за плечико товарища. Вроде как поговорить. Выходит, так, отвечает. Хорошо, когда есть, за что зацепиться.
А мне свое что-то вспомнилось. Я тогда только начинал свой трудовой стаж. Работал на Электрозаводской, в типографии. Еще чернорабочим, пружину нарезал. Заканчивал поздно, работа сдельная, хотелось успеть побольше. Пошел домой, пивка взял, чтоб не скучно было, да пошел дворами да проулками, подышать хотелось, встрепенуться чутка, отойти от душной и нудной смены. По дороге попутчика себе нашел, как оказалось, из зэка, откинувшийся с зоны, еще не отошедший от тюрьмы. Угостил его пивом, да так и шли, я ему про работу, про влюбленность свою последнюю, он мне - про зону, вертухаев, воровские порядки... Подходим уже к Лефортовской окружной и тут меня словно осенило: слушай, говорю, а ведь ты наверно жрать хочешь? Я, дурак, тебя пивом пою, а ты не ел поди дня два? Достаю кошелек, а я тогда очень гордился им. обзавелся настоящим портмоне, а на все насмешки надменно говорил, что деньги в кармане - это мальчишкам, а я все-таки мужик, работающий мужик, сам себе хозяин. Достаю, раскрываю, и все деньги, (да их и было-то не очень), отдаю ему. Поешь, настаиваю, нельзя так, а я тебе от всего сердца предлагаю, без обиды. Он взял. Сначала шли молча, потом опять о чем-то несущественном стали болтать, и вдруг останавливает он меня и говорит: вот здесь это, здесь должно было. Что, спрашиваю, должно было? Он смотрит на меня, улыбается как-то непонятно и говорит: я зарезать тебя хотел. Я вообще москвичей ненавижу. А с тобой пошел, вот, думаю, дойдем до того проулка, там я его и кончу... А теперь не могу, понимаешь? Я кивнул. Но ничего не понял.
Пошли дальше. О чем-то говорили. Дошли до Электродной, здесь расставаться. Он обнял меня и сказал, ты человек хороший. Надо же как. А убил бы, так и не узнал. Не веришь? Достал нож, классный такой, с ручкой "под шерстку", такой от крови не скользит в кисти, понравился мне очень. Поглядели друг на друга, ну... удачи тебе.... и тебе. Он обернулся потом, крикнул мне, все ерунда, помни, все-все.
И не за что зацепиться. Все ерунда. Деньги, жизнь, любовь... Как он был прав.
Который день бывшая жена шлет смс-ки. С грустными смайликами. Ей очень хочется обсудить со мной своего нового любовника. Она замужем четвертый раз, но для таких как она замужество - фикция. Она будет снова и снова продлевать ощущение романтики и первой влюбленности и никогда ей это не надоест. Ей будет страшно стареть. Кажется, она начала это понимать.
Я не отвечаю на звонки и стираю ее смс-ки. Я не хочу возвращать то, что было десять лет назад. Когда-то я считал, что это были очень полноценные годы, а теперь, сколько не силюсь, не могу даже вспомнить, чем я занимался те два года. Ничего. Какие-то бессвязные обрывки. За исключением ночи, когда уехал от нее, чтобы больше не возвращаться. В руке у меня была сумка, в карманах куртки зачем-то домашние тапки, которым не хватило места в сумке, сам я был пьян в дымину и, качаясь, ловил частника. Остановился индус, самый настоящий, в какой-то чалме и шлепанцапх на босу ногу, хотя была поздняя осень. В салоне играло что-то типа "кришна, кришна" и рука его уже метнулась к выключателю после моих "слышь, брат, я покурю, ладно?", когда я махнул рукой "оставь, обожаю такую хрень". Он заулыбался, и мы поехали. Покурив, я через две минуты вырубился.
Проснулся я утром, и мы все еще ехали... Насилу вспомнив, где я и кто я, кинулся на индуса. Тот улыбался и говорил. Ты спал, и я не захотел тебя будить. У тебя на лице... плохое выражение... устал очень.... надо было поспать, обязательно поспать. Я и ездил по городу, чтобы остановкой не разбудить. Ты с ума сошел, только и сказал я. А еще я дорогу забыл, ответил индус, все так же улыбаясь.
Денег он взял как договаривались.
Кажется, именно тогда я ощутил себя по настоящему счастливым. Я шел к подъезду и на душе у меня было хорошо-хорошо. Какой-то глупый-преглупый этап моей жизни внезапно кончился, сорвался подобно валуну и скатился в море, чтобы исчезнуть навсегда. Мне было так легко, как не было после того, как меня чуть-чуть не убили. Как наверно было хорошо тому уголовнику, когда он шел в магазин с моими деньгами "от всего сердца". Счастье - странная штука. Это просто охренительное чувство, когда тебя любят. Ни за что, просто так, даже порой не зная имени.
И потому мне хочется иногда дотронуться до каждого хоть частичкой тепла. Чтобы каждому досталось это ощущение, хоть на чуть-чуть.
А моя бывшая жена? Увы, понадобилось еще целых десять лет, чтобы понять, что человек был и остается одиноким всю свою жизнь, и вереница любовников и мужей всего лишь иллюзия... Теперь ей хочется духовной близости, но и это иллюзия. Как и я в ее жизни.