Как странно,
я говорю сам себе,
я пишу сам себе...
И я тысячу раз прав
На этом белом, исчерканном ручкой листе.
Я не ною, я знаю, кто я
Я знаю, что у меня за душой
что я могу предложить.
Но как велика боль отказа,
как пережить,
что перемалывает
переламывает мукой.
Я знаю, что все нормально
я знаю, это просто не моя весна
Но смотреть тебе вслед,
ловить уходящий запах волос -
нереально.
Грустная песня
на живую,
без капли вина.
До выстрела - взрыва в мозгу
еще далеко
Еще не упали в цейтнот
дряхлые стрелки.
Я всего лишь теряю веру
всего лишь палю в молоко
Считая, что попадаю в глаз белке.
Да, бывает удел -
ползать на брюхе.
бывает, - прижать уши,
молчать.
И это также верно,
как метелью через флажки...
бежать, бежать, бежать...........