Мне нравится думать, что ты читаешь мою писанину. Попадание идеального сферического метеорита в мой правый глаз в течение ближайших пяти секунд более вероятно, чем эта глупая фантазия, и все же. Только здесь я отвожу душу, позволяя себе ныть, исходить нелепыми романтическими образами и обвинять тебя, себя и весь свет в своих огорчениях. На самом деле, я просто нестерпимо хочу говорить с тобой. И ты это знаешь.
Для тебя этот текст похож на нечто инопланетное - я представляю, как твои золотисто-зеленые глаза с недоумением всматриваются в колючую проволоку кириллицы, как ты мысленно спрашиваешь себя, может ли это быть человеческим языком. Тебе его никогда не выучить, даже если бы было желание. Ты копируешь эту чертовщину в Гугл Транслейт, и наскальные рисунки обретают смысл, хоть и не всегда ясный. Что ты чувствуешь, читая о нашем городе, обо мне, о тебе? Узнаешь ли ты себя в стране чудес и в разрушенных храмах? Невозможно.
Но я поддамся воображению еще только на минуту и скажу тебе, что там, куда я поеду завтра вечером, я буду думать о тебе. Думал и в прошлый раз. Я сидел на траве в хорошо известном тебе парке, и мне казалось, что ты сидишь возле меня. Без твоей проклятой скорлупы, за которой ты прячешь свою настоящую ласковую душу - ты, воплощенное тепло и беспечность, среди всех этих маргариток, голубей и нахальных белок, и вокруг твоих губ нет этих жестких складок, и глаза не отливают холодной медью, которой я так боюсь. Не знаю, ты ли это или сам дух этого города, вечно молодой, явился мне в твоей маске.
Будь со мной завтра. Прошу. Даже если ты никогда не прочтешь.