Все это обыденно. Злое,
Живое и старое Я,
Обходит меня стороною,
Как крыса бежит с корабля.
И в звуках тоскующей речи,
В одном, захудалом, краю
Наш дом, наши поле и речка,
И небо, и лес - как в раю.
И, помнится мне, в наши годы
Положено жить. И мечтать.
Но времени сомкнуты воды.
Нам дали лишь шанс выбирать.
Мы стары, мы слепы и немы.
Мы слышим лишь то, чего нет.
И кроме печи и поленьев,
Для нас ничего. Только век
Стучит монотонно, чуть слышно,
Кукушкой старинной в груди.
И кажется многое лишним.
И много - уже позади.
Мы ждем, выживая для чуда.
Зачем же оно, для чего?
И где та хромая паскуда,
Что вновь уцепилась в весло?
Где смерть? Ведь лишь ей оно надо -
Тревожить полуночный сон.
А нам - будет позже награда.
Пока - лишь надежда и стон...
И, в звуках тоскующей речи,
В одном захудалом краю,
Стоит наше небо и речка,
И дом на зеленом лугу.