Друг вернулся

   
     Он вернулся. Живой. Совершенно целый. Только  костяшки пальцев в мозолях, да загар какой-то индусский.
     Мы собрались большой компанией отметить  его приезд. Он не давал нам вздохнуть, травил анекдоты и байки из армейской жизни, смешно копируя своих сослуживцев и командиров. Раздал скромные подарочки-самоделки, шутя, щипал девчонок и по-медвежьи обнимал пацанов…

     Утром он вышел на крыльцо. Молча отобрал у меня сигарету. Темные от не морского загара руки слегка дрожали.
     - Ты плохо спал? Душно было?
     Сморщился, тряхнул головой:
     - Понимаешь, опять этот сон. Я иду, а он – на меня. А у меня магазин пустой. Я его – штык-ножом. Сюда, сюда и сюда… А он всё равно идёт…

     Я смотрю на его «сюда и сюда» и понимаю, что он з-н-а-е-т, куда надо, чтобы тот, кто шел на него, упал насовсем, навсегда…

     - У тебя есть, что выпить?
     Растерянно протягиваю бутылку «Рижского бальзама». Сорок пять градусов. Это всё, что  нашлось. Знаю, его не пьют так вот, просто. Его – мензурками в чай…
     Он  запрокидывает голову и пьёт, как воду. Протягивает бутылку мне. На дне сиротливо бултыхается пара уцелевших глотков:
     - Спасибо. – Кивает в сторону окон. – Только моей не говори. Расстроится… Нельзя ей. Мы на третьего решились...