Опять весна на белом свете,
Девяностый год весны уже цветёт сад.
Девяносто лет прошло, как когда то на белом свете,
Появился на свет наш Булат.
Родился он в солнечном Тифлисе,
Город тогда так наименовался.
Теперь город этот уже Тбилиси,
И обратно к старому названию не возвращался.
Булат родился в годы нэпа,
Тогда страна была на подъёме.
Вера в социализм родителей его была слепа,
И они стали жертвами на кровавом переломе.
Отца расстреляли, в лагерь сослали мать,
Со многими людьми обращались так тогда.
А он сам через пару лет решил пойти воевать,
И начались его трудные военные года
И в шинели простого солдата,
В отдельном запасном миномётном дивизионе десятом.
Война не оставляла в покое нашего Булата,
Но он защищал нашу Родину свято.
И оставила война в нём след,
Он сам видел все ужасы войны.
И до последних жизни лет,
В нём оставались войны эти душевные раны.
И через своё творчество он пронёс войну,
Но и стали нотки романтизма в нём проступать.
Арбат он превратил в отдельную страну,
Страна, которая духу его времени стала под стать.
Он воспел женщину, также как Пушкин когда то,
Он вернул гусарское благородство в жизнь нашей страны.
И то время можно назвать эпохой Булата,
Время вечной Окуджавской весны.
И плачет Россия и старый Арбат и переулки старого Арбата,
А где то там синий троллейбус пролетает.
Жил-был наш Булат и нет Булата,
Он на последнем троллейбусе в небо улетает.
4-5 мая 2014 года.