Она любила смотреть в окно.
Сесть на мягкий диванчик, поставленный туда специально ряди нее, подпереть голову нежной рукой в тонком кружеве платья, перебирать другой рукой страницы давно знакомой книжки, и смотреть в окно.
Как ветер играет среди ветвей деревьев.
Как встает или садится солнце.
Как ее любимая кошка пытается играть в охотника, но чуткие птицы всегда оказываются проворнее.
Как садовник подстригает розовые кусты и возится в саду.
Как по дороге пылит экипаж, везущий кого-то.
Или как дождь барабанит по стеклам, смывая все проблемы, все печали, все горе.
Она любила пить утренний кофе и вечерний чай у окна.
Это был целый ритуал.
Но все в доме давно выучили ее привычки.
Она часто писала подругам, сидя у окна.
Она любила зимой, когда за спиной трещал камин, смотреть, как снежинки падают за окном, образовывая сугробы.
И вьюга не была страшной.
За окном она всегда была под защитой.
Дом ее был большой, старый, но крепкий и надежный.
И окна были большие, красивые, некоторые даже с витражами.
Она рисовала эти окна, они снились ей во снах, она знала, что за каждым из них таится целый мир.
Мир за окном манил ее, она думала, что он сказочный, необычный.
И однажды она уехала из своего дома в тот самый мир.
Он оказался совсем другим.
И окна в других домах тоже были другие.
И оказалось, что те люди, которые живут за этими окнами могут обижать, предавать и насмехаться.
Даже тот, которому она поверила.
И она вернулась домой.
Позвонила в дверь, вошла, как-будто просто выходила в сад на минуту, и прошла к своему дивану у любимого окна.
Попросила чай.
Провела рукой по стеклу.
Вздохнула.
И больше никогда не покидала свой дом.
Закрывшись от всех, смотря в окно, она прожила свою жизнь тихо и спокойно.
И кто знает, может быть, в этом было ее счастье?