Он в жизни видел смерть,
Во всей ее красе:
Походы, битвы,
Деление добычи…
Такая Викинга судьба,
Долой все чувства,
Способные на жалость.
Чтоб сердце лишний раз не сжималось.
Но вот лежит он раненный на поле.
Убитые товарищи вокруг.
Он смотрит в небеса,
Сжимая рукоять меча,
И ждет, когда на пир к Одину
Заберут его Валькирии.