Я знаю, что рождаются стихи благодаря дождю и вспышке молний.
Едва на землю проскользнувшему лучу.
Бушующему морю, где волна кричит одна другой:
-Тебя я переспорю,
И первая обрушу свою стать на тот песок, что берег прикрывает.
В душе безумству, что себя,
С усмешкою «кокеткой» называет.
Цветущей вишни, нарядившейся в наряд,
Подобно барышне - в чепце и кринолине.
Крыжовнику с колючками в саду.
И пенью птиц, которые скрываются в малине.
Я знаю, что рождаются стихи благодаря глазам,
Что смотрят с обожанием.
И тихим, в трубку, ласковым словам,
И ожиданию, что на границе с жизни гранью…
Чуть-чуть и можно в пропасть улететь:
Застыть, забыть, стереть и снова возродиться.
А для чего?
А для того, чтобы ваять стихи.
Гореть, звенеть, дряхлеть и все-таки в конце,
Там, за порогом жизни - в серый пепел превратиться.