Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
М. И. Цветаева
А что-то меньше хочется писать
И звать тебя мне хочется всё меньше.
Не стану я на письма отвечать.
Более, вспоминать, что было раньше.
Я буду жечь твои все письма, что
Отправлены мне когда-то в ссоре.
Ты знаешь, я выброшу твое пальто
И смысла нету в этом разговоре.
О тебе не буду я плакать,-
Счастье само постучит в мою дверь.
И нету отражения в моих стеклах,-
С сегодняшнего дня ты мне не верь!
И скучно стало жить с тобою,
И сердце рвется о другом в груди.
Теперь болею я другой мечтою.
Прости меня и больше не звони.