Антон ТЮКИН
БОСНИЙСКАЯ ОХОТА
У каждого свой ужас. Липкий страх,
Что поджидает за больным углом.
Кроватный гроб. Кошмар ночных рубах
В каморке с детства, изготовленной на слом.
Проснувшись - с жаждой - жадно тянешься к столу,
Туда где лампа. Привидения в углу
Глядят - в тебя - из страшной черноты.
Не разобрать ужасные черты. Как у чертей…
Я вспоминаю ясный, тихий день. Шёл по тропе.
Вдруг, выскочил олень. Скакнул в орешник.
Выстрелы. Ствола
Седая сталь. Смесь волка и вола -
Охотник. Заворочав языком,
Мне показался так пронзительно знаком…
За окнами стреляют. Вот окно.
Свет со двора. А в комнате - темно.
Кто вечно прячется на утлом чердаке
С гранатою в мальчишеской руке?
Его забыли второпях убить. Не высказать,
Не вымолвить. Забыть?
На всё “забить”? На выстрелы -
Снаружи?
На нас - внутри -
Терзающие души?
Давнишний детский, полусказочный чердак.
Далёкий грохот. Полудохлый кавардак.
Они убили твоего отца. Рождественский
Подарок из свинца… Оленем,
Погибавшим на земле, тяжёлой кровью,
Пулею в стволе, прошитой жизнью -
Плёл прощальный крик - ещё
Не мальчик, больше не старик.
30.04.14