С утра нет солнца. Но я люблю пасмурную погоду. Точнее любил ее в детстве. А сейчас даже и не знаю. Как-то не чувствую никакого собственного эмоционального отклика. Наверно теперь мне все равно...
Как говорят, выдал на ровном месте поток сознания... А может во мне пропал Джойс? Я с детства любил писать сочинения на свободную тему. И даже как-то занял первое место в школьном конкурсе, это при том, что программа по литературе меня никогда не интересовала. Я даже умудрился уклониться от чтения многих классических литературных произведений, например, не читал "Войну и мир". Хотя, судя по некоторым отрывкам, которые я оттуда слышал, написана эта книга прекрасно. Увы, литература в школе способна внушать большинству учеников лишь отвращение к литературе... Проведя аналогию,подозреваю, что нововведенные уроки закона божьего очень быстро сделают нас страной безбожников. Нельзя никого заставить что-то любить насильно - ни Родину, ни литературу, ни даже Всевышнего...
Любовь живет в каждом из нас изначально и проявляется она в наших талантах, которые часто так в жизни и не реализуются. А ведь как жаль! Какую бы пользу миру и наслаждение жизнью своему обладателю они могли бы принести!
Я вот люблю писать, и больше всего писать о себе. Хотя, наверно, это характерно для всех. Рассказал - и гора с плеч, видимо это программа, которая формируется в детстве. И я все больше убеждаюсь в правоте утверждения о том, что наши радости и горести ведут начало именно из детства. И хотя сегодня оно и представляется мне в виде пыльной дороги, освещенной ярким солнцем и заключенной под купол синего неба,дороги, на которую так хочется вернуться...оно не было царством радости. В детстве было много не только позитивного, но и грустного, а иногда страшного. Сложный это мир - мир нашего детства. И все таки бесконечно притягательный. А ведь в детстве я думал, что хорошо бы поскорее стать взрослым...
Да, детство это совсем не пора безоблачного счастья, таковым его делает лишь старческий склероз. Скорее меня влечет в нем обилие возможностей, колоссальное число дорог, по которым можно идти, то, что все еще впереди и позади нет груза несбывшегося...
Но несбывшееся - это не только тяжелый груз, который хотелось бы сбросить с себя. Проблема в том, что это одновременно и отрада для души. Там дорогие сердцу образы, надежды, радости... И как после этого отказываться от памяти о нем? Пусть многое, о чем тогда мечтал, и не сбылось. Но, может быть самое прекрасное в нашей жизни - это всегда несбывшееся? Ведь в сбывшемся ты всегда обнаруживаешь недостатки. А если нет, то не может быть и недостатков, есть лишь одно обещание счастья...