Конец рабочего дня и ты с работы идёшь.
Возвращаться домой, устроены люди.
И в мир свой домашний, свет принесёшь,
Как рассвет, приносящий, солнце на блюде.
Ты не герой и ни известный профессор.
Ты врач - фтизиатр в небольшом городке.
И за то, что ты хочешь уберечь нас от смерти,
Мы ворчим недовольно, в благодарность тебе.
И сколько таких, сгорающих свечек,
Ты старался тушить, но хотели ли мы.
Несомненно хотели, но не имели терпенья,
И выбирая веселье, были им сожжены.
Будь ты хирург, ты б имел результаты,
Когда за минуты. Когда за часы.
Но ты фтизиатр. И всё те же в палатах.
Туберкулёзно - больные, неизлечимые мы.
Наберись же терпенья, в детстве мечтавший,
Стать доктором добрым, как Айболит.
На лице под повязкой, спрячь что уставший.
И что у тебя по людски, за нас сердце болит.
Мы хотим чтобы знал ты, добрый наш АНГЕЛ,
Если нас вдруг не стало, нет твоей в том вины.
Чтоб с болезнью бороться, нужен характер,
Но не в том наш характер, после тюрьмы.
Пока смерть к нам с косою, не подкрадётся,
Не хотим мы и думать, о болезни своей.
Иногда мы просто, в лицо ей смеёмся,
Рассчитаться желая, с своей жизнью быстрей.
В конце этого слова, хочу попросить я.
Не осуждай ?.. А коль обидел, прости ...
И знай, что халат твой, свет в тёмном тонеле.
Его с ВЕРОЙ, НАДЕЖДОЙ и ЛЮБОВЬЮ носи.