“Братья-писатели! В нашей судьбе
Что-то лежит роковое…”
Н. Н.
“Свои стихи Джир писал ночью на потолке камеры”.
Писал он
на сыром потолке,
почти неразличимо,
запрокидывая слепой огонёк лица;
к нему – низкому -
будто к ясному-ясному
небу.
Завтра
(и днесь)
весёлая морзянка,
сдавленный шёпот,
кривые буквы на грязном стекле,
расскажут всему Централу,
что ночью, в чью-то камеру
заходил
Бог.
Братья!
Вот пишем и пишем мы,
захлёбываясь буднями, болью,
бренными своими вечностями…
И ни сколько не думаем:
А не та же ли
весёлая морзянка
оседает в наших тетрадях
бесконечными
точка-тире.