Есть легенда одна про страну на востоке,
Там живёт народ, не зная злобы и горя.
Они не знают совсем, что мир бывает жестоким,
Они не знают всей грусти, что несут эти строки.
Я не боюсь быть не понятым в своих откровениях,
Близкие знают, у меня своё мнение.
Мне похуй на респекты, похуй на уважение,
Мне стихи помогают подняться с коленей.
Моя жизнь как спектакль одного актёра,
Без софитов, без сцены, со мной в главной роли.
Зрителей нет, я ими не понят,
Такому артисту нет места на троне.
Со мной моя вера, когда мне не просто,
Она помогает найти смысл в вопросах.
Жизнь как барыга счастьем банчит,
Но даже кусочек ей жалко для мальчика.
Друзей друг за другом жрёт бытовуха.
"Бро, нужно встретиться". Но дела у братухи.
Погаснут огни и снова один
В городе лжи, подонков, ****ин.
Листья падают с деревьев, на них мои строки,
Снегом их накроет зима.
В этой толпе, массе убогих,
Есть те, кто поймут, что душа-то жива.
До сих пор люблю Катю, хоть не видел полгода,
Судьба развела нас по разным углам.
У меня стихи, друзья и работа,
У неё море, она где-то там.
Хорошая девочка, без лишних слов,
С ней я познал быт и любовь.
Мне не нужны суки с любовью продажной,
В одну реку не войду уже дважды.
Такой вот сумасшедший, ****утый романтик,
Таким и останусь до комы в палате.
Лира летит на белую бумагу чистую,
Рифмую её, пытаясь скрыть смысл.
Боль влезет в грудь, потом снова отпустит,
Время лечит болячки и гасит чувства.
Боль от ран, оставленных ****ью,
Что целовал, а щас хота блевать.
Боль за детей не нужных родным,
Боль за мамаш, что предпочли "крокодил",
Боль за убийства, и весь этот мир,
Что ломает нас всех равнодушием своим.