Духота,
темная душная марь без дождя,
беспроглядная даль озаряется нимбом святого вождя.
Присвоение, уничтожение,
самоубийство под громы овации,
торжествующее унижение,
коллективная мастурбация.
Здесь все выжжено, здесь все истоптано,
Здесь в мечтах – золоченый загон,
Здесь все пляшут под гром барабанов,
Заглушающих вечный стон.
Все как сон,
как безумный ночной кошмар,
где с похмелья блюющий землей,
убивающий с горя,русский мужик
со своею всею родней,
с мыслью, что тем самым велик
государь, народ, род и бог,
и пусть быт так и будет убог,
и пусть быть единицей в расчетах повседневной радости мало,
то что все ни к чему и достало –
пусть узнают они, враги.
Нам напишут о них лучше всех
и о том где России успех.
Может, косвенно, и о том
почему здесь быть должно скотом.