...И ты врываешься в эту улицу, улыбаясь и искря золотыми волосами. Люди недоверчиво озираются на тебя, на твою майку цвета "вырви-глаз", а ты улыбаешься всеми веснушками и пытаешься вторить весенним птицам, что прячутся в молодой листве.
Губы у тебя сохнут от жажды, а бледная зимняя кожа медленно и незаметно наливается румянцем от неожиданно тёплого апрельского солнца. В груди больше нет прогорклого застоявшегося зимнего воздуха - в тебе живёт свежий дальневосточный ветер. Хочется спеть какую-нибудь весеннюю песенку, но не получается - нет в природе песен об этой весне. Можно сочинить что-нибудь самому, назвать это "Ода к весне" или "Поэза апрельского дня", но вряд ли ты сможешь передать это настроение, которое сейчас царит по всей тенистой улице.
Ты, как будто бы росток мать-и-мачехи на тёмной жирной земле, выделяешься в этой толпе, что бредёт в тёмных куртках. И дети, и взрослые одеты в универсальный чёрный цвет, будто бы они и вправду решили хоронить каждый день своей жизни. Даже кадеты, которые идут впереди, одеты в необычайно тёмные костюмы. Они пьют какую-то колу, а ты кусаешь губы, чувствуя жажду, которую может утолить только простая холодная вода.
Ты беспокоишься об одном - о том, что шторы в твоей комнате не закрыты, и противная жара проникнет внутрь. Весь день там будет невыносимо находиться.
Ты на секунду уходишь в свои мысли.
И потом снова врываешься в эту улицу, улыбаясь миру потрескавшимися губами...