Один мужик пообещал когда-то всей стране, что скоро мы заживём лучше, чем жили раньше. Мужик назвал конкретные сроки с точным указанием времени, температуры воздуха и силой ветра. А ещё он сказал, что если этого не случится, то он ляжет на рельсы, съест свою велюровую шляпу и укусит личный локоть, одетый в рукав дорогого смокинга.
Не случилось. Не сложилось. Не повезло. Все сроки давно прошли. Все ветра пролетели мимо. Все температуры пропали зря. Все надежды наши давно увяли. Ну, с кого бы за всё спросить? По всей форме гражданской чести. По всему формату ответа за свой базар. Ну, я-то знаю с кого спросить, но недавно узнаю, что мужик этот, который языком молом, уже куда-то уехал: не иначе – рельсы искать. Но от меня просто так не сдуться. Беру ноги в руки и иду на вокзал, чтобы купить билет и найти болтуна, где бы он ни скрывался от справедливой ответственности и праведного возмездия.
Прихожу я на самый главный вокзал, прошу у кассирши билет до той страны и того пункта, где этот врун, предположительно, будет заниматься приятным для нас со страной суицидом и другими заскоками в нездоровом ассортименте. Страна у нас милосердная, да и я, как будто, не кровожадный, но уж очень не хотелось пропустить этот акт самобичеванья, на который тот лжец имел законное основание. К сожалению, кассирша билет мне не продала, а сказала, что я ненормальный, и по мне давно психбольница плачет.
Господи, неужели права кассирша?! Неужели психбольница так из-за меня расстроилась, что теперь рыдает без остановки?! Так может, мне надо навестить эту самую психбольницу, и утешить её фруктами, овощами, локтями, шляпами и свежими рельсами в соусе из политического вранья?
Чёрт с ним с вруном! Встречай меня, психбольница!