Старые, пустующие дома странно завораживают.
Манящая тишина, скрипящие половицы, слой пыли.
В углах какие-то клочки бумаги, забытые или брошенные вещи, сломанная мебель.
Звуки, идущие ниоткуда и уходящие в никуда.
Разбитые окна.
Скрипящая на ветру форточка.
Лестница на второй этаж.
Прогнившие половицы.
Очень старый, затертый до дыр ковер, небрежно скомканный в углу.
Запах.
Странный запах пустоты и одиночества.
Поднимаясь по лестнице, ощущаешь рукой гладкость перил.
И невольно в голову начинают приходить мысли о том, кто жил в этом доме.
Почему ушел.
Что случилось.
И почему никто не вернулся.
Ведь дом ждет.
Всегда ждет.
А человек всегда возвращается к тем,кто его ждет.
Иначе зачем ждать?
Второй этаж.
Распахнутые двери комнат.
Детская.
Маленькая кроватка, маленькие стулья, оставленная кукла.
Обычная кукла со спутанными волосами.
И снова пустота.
Дом настороженно молчит и следит за каждым движением.
Он напряжен.
Он растерян.
И он надеется.
Но и в этот раз не дождется.
Спускаясь с лестницы, слышно, как ветер захлопнул форточку.
Звон стекла.
Что ж.
Уходят не только от людей.
Уходят и от прошлой жизни, которую символизирует дом.
Оставляя все, что было плохого, хорошего или непонятого за спиной.
Чтобы не возвращаться.
Чтобы никогда не слышать, как скрипит дверь, прощаясь с тобой навсегда.
И память закрывает окна.
И становится пусто.