"Я знаю, ты можешь связать ниткой все четыре ветра!"
Ганс Христиан Андерсен, "Снежная королева"
Нельзя связать ветер. Его можно усмирить, но на очень короткое время. Ветер похож на кошку: только что мирно и тихо спит рядом, а через миг уже взлетает куда-то. И никогда ничего не объясняет. Мы не судим кошек. И не судим ветер. Бесполезно.
Мой ветер был своенравнее всех ветров, вместе взятых. Его никогда нельзя было спрогнозировать, вычислить, понять до конца. Возможно, он просто не хотел, чтобы его понимали. Или боялся, что не поймут, если он захочет понимания. Мне оставалось лишь два варианта: забыть или принять его таким, какой он есть. Честно говоря, был момент, когда этот выбор я обдумывала. Секунд десять примерно. Ровно столько, сколько потребовалось, чтобы прикурить сигарету, предварительно взяв её из пачки.
Ветер всегда делает то, что хочет. Мне говорят, что нельзя любить ветер - ветер в этом не нуждается. А когда я отвечаю, что не могу не любить, меня спрашивают, а как это бывает - когда любишь ветер?
Да никак не бывает. Просто любишь. Одним для ощущения абсолютного счастья нужен счёт в банке, минимум с 6-ю нолями, другим - вилла у моря, третьим - значок депутата. А мне нужен лишь мой ветер. Само ощущение его близости, его прикосновение.
- Тебе ничего не нужно делать. Просто будь со мной.
Я ласкаю ветер, протянув руку - через звёздное небо. Через дождь. Через снежную бурю. Через лучи солнца. Через пылинки, кружащиеся на свету. Через сонный город. Через стол на кухне. Через... Вечность. И я абсолютно счастлива. Это так просто и так сложно одновременно! Я не знала, что так бывает, пока не полюбила ветер.
Ветер утренний и ветер вечерний - какие они разные! И как они похожи друг на друга, когда бросают мне в лицо свои идеи, упрёки, насмешки. Или, наоборот, улыбку, нежность, ласку. Это отдельный мир, куда я попадаю каждое утро и каждый вечер. Днём всё иначе - у ветра хватает и других собеседников, я не играю первую скрипку в его сердце. Ночью тоже не очень получается общаться, хотя... Было время, мы это делали. Хорошо ли, плохо ли, но делали. А утром и вечером теперь мы будто выполняем какой-то ритуал, целуясь друг с другом - в губы, в душу, в самое больное место - в сердце.
Если ветер однажды сойдёт с ума, люди взвоют. Ураган, смерч, торнадо - вот, какие диагнозы поставят врачи моему ветру. Всё чаще я замечаю, что мой ветер устал. Я его понимаю. Это, как пульс. Он устаёт биться, тогда происходит что-то очень нехорошее. Вот и с ветром так же. Ветер, кстати, куда богаче любого олигарха. Ведь люди так часто бросают на ветер слова, деньги, любовь.
Открыв окно, я целуюсь с влетевшим ветром, каждой клеточкой тела ощущая его присутствие. "Надо встать. И заварить себе ещё кофе, самого крепкого. А потом ещё. И ещё. Пока не закружится голова, не устанет биться в замкнутом пространстве измученный пленом пульс."
- И что тогда произойдёт? - спрашивает меня ветер, на миг прерывая поцелуй.
- Тогда я сойду с ума. Значит, ты навсегда останешься со мной. И я буду абсолютно счастлива.
Вера. Надежда. Любовь. Понимание. Четыре нити, которые проходят сквозь наше сердце. Вытяни одну из них - и сердце начнёт медленно умирать. Если разделить мой ветер на четыре части, что получится?
"Я знаю, ты можешь связать ниткой все четыре ветра." - говорится в моей любимой сказке.
Но ветер нельзя связать. Поэтому я и целуюсь с ним - на рассвете и на закате. И просто люблю его. Таким, какой он есть. Объяснить это невозможно. Да и не нужно. Достаточно и того, что ветер это знает.