Беру нож, китайского происхождения, чтобы нарезать хлеб. В голове металлическим отблеском загорается красная лампочка. Так просто, смотреть глаза в глаза. Так просто сказать "люблю". Так просто сказать "прощай" и так сложно смотреть на твои следы. Ты ушла. Ты ушла. Ты ушла.
Стой. Остановись!
Я еще вижу твой силуэт.
Иду курить на балкон, смотрю вниз. Пять этажей - секунды три - смерть. Минимум перелом позвоночника, если на грубый асфальт. Нет, от таких мыслей мне совсем и даже чуть-чуть не жаль.
Но, поверь, я стану хуже, чем террорист. Я буду преследовать тебя по ночам. И не единого слова о мелочах или простых вещах. Стихах. Книгах. Чувствах.
Крашу ногти в черный. Неровно. Измазано. Стерто. Ужасно.
Затрахала эта идеальность. Гаммы.
Я оставляю включенным свет. Обожаю гладкие ноги. И пистолеты.
Быть может, мы в чем-то и схожи, в чем-то согреты, но холодны, как бетон при минус двадцать.
Ты ужасна.
Ты прекрасна.
В моих венах кровь стынет, а из глаз летят искры.
И если бы я знал, что после смерти есть жизнь, возможно, я обрел бы новый смысл.