Чтоб строчка за строчкой писалась легко,
Мне нужен полет, чтоб взлететь высоко.
Хотелось, чтоб Пушкин великий помог,
Но только поэта в живых нет давно.
И пусть я до гения очень далек,
В нескладную сточку ложиться стишок.
Себя не считаю поэтом всерьез,
Но строчка ложится на белый листок.
Пусть стих ни о чем, и по стилю не ах.
Здесь ямба с хореем не встретишь ни как.
Но просится рифма, скорей запиши,
И ей на уступки иду я в тиши.
Слагать по ночам, хорошо и легко,
Но сон одолеть норовит все равно.
А утром, что помнил, уже позабыл,
И белый листок, весь исчеркан лежит.
Нет, все ж не дано мне поэмы писать,
Я рифмы лишь только умею слагать.
Творцом не назвать меня право ни как,
Но я не могу уже не писать!
Хоть раз получилось, стишок срифмовать,
Великим поэтом, однако, не стать.
Друзья, не судите меня вы за слог,
Ведь я не поэт, я всего рифмоплет.