Старый жестяной фонарь болтался по ветру под козырьком подъезда и скрипел:
- Подумаешь, луна! Ты обо мне пиши. Ей, бледнолицей, до меня далеко. Хоть ты и Поэт, а в тёмный подъезд заходить поди страшно... Пиши, пока я не перегорел. Пиши скорей!..
Не дождался фонарь. Перегорел. Темно и страшно.