ВЕТЕР
Как мы зависимы на свете
от слова, музыки, мазка!
Кому-то ненавистен ветер,
а мне тоска его близка.
А мне, как в храме пред иконой,
легко,
и грусти нет уже,
когда мотает тополь кроной,
когда тревожно на душе.
Душе покоя нет, и всё тут!
Но понял вдруг в потоке лет:
блюсти лирическую квоту
не может истинный поэт.
Дано – возьми! Недаром лень я
так невзлюбил.… А между тем
«священный пламень вдохновенья»
порою не горит совсем.
Ну не горит!
Весь мир –
несносен!..
И Пушкин музой был гоним…
Но есть ведь Болдинская осень,
но есть его поездка в Крым!..
И снова боль бродяга-ветер
снимает, походя, с виска…
Как мы зависимы на свете
от слова, музыки, мазка!..