Поэт обязан быть грустным.
Не знаю почему...
Но это принято в искусстве
Пить спозаранку и страдать.
Курить и всех не понимать.
Поэт обязан быть несчастным,
Ломая каждой строчкой мир и быт.
Взрывая мозг на жизни баррикадах
Выламывая зубы об гранит!
Поэт родиться должен в Петербурге.
И с молоком впитать весь местный сплин.
Быть главным местным сумасшедшим.
Ведь он один за всех постиг...
Ведь он один не лечит раны.
И солью натирает день за днем.
Он видит вскользь,
И руки рвет об грани...
.... И вечный холод в выжженной груди...
Когда мне было восемнадцать,
Стихи взрывались каждый день.
В них были муки и сомненья.
И девушки велись на строки посмотрев....
Кофейни, сигареты, чашки, мысли...
Блокнот затертый в рюкзаке на дне
Прогулки по фонтанкам и карнизам
И крыши, что мечты дарили мне
Я слышал мир. Я чувствовал так остро...
Я взглядом прорезал все сверху вниз...
И мир казался очень сложным
И я, как будто, в нем завис.
Ну а потом все понеслось...
Проблемы, быт, работа, дрязги.
Смешалось все. Смешался я...
Исчезли детские замашки...
Я встретил этот мир лицом.
Кому-то может быть страшнее.
Но путь мой был. И был он мой.
Я в нем никто не пожалел бедняжку.
Я падал. Плыл. И снова плыл.
И снова плыл. И снова. Снова.
А по ночам нещадно ныл
- куда же потерялся недотрога?
Куда же потерялся тот юнец?
С уверенной пружинистой походкой...
И как переживал, что не пишу...
Что потерял даренное мне Богом...
Читать смешно, что раз в году писалось.
Попытки повторить наивный бред.
Всех пожалеть, себя на путь наставить...
И ухватится за тот дивный свет...
Ох как же за него цеплялся.
И как ломало по ночам.
И в голове, в висках стучало.
И не давало убежать...
Я убегал... Я целый год пробегал...
Когда уже не в силах был терпеть.
Ошибок море понаделал,
Не понимая как взлететь...
Да по фиг!!!
Осознал в секунду!!!
Как долго же секунду эту ждал!!!
Поэту просто надо быть счастливым!
А не вытаскивать на божий свет изъян!!!
Изъянов много. Много боли...
Но мы живем лишь в том, в чем жить хотим.
А я хочу творить и быть любимым
Не ныть, а строить этот мир!
Признать себя, понять в системе место!
На баррикадах пусть резвится детвора!
Стихи писать о том, что хочешь сделать!
А не мусолить сопли до утра!
Я посвящаю каждый день созданью.
Оставить что-то на земле.
И пусть стихи ног не раздвинут...
В них будет то, что нужно мне.