Себе

Какая ты – что я ношу в себе, заброшенную под полусгнившим тряпьем хороших манер.
Как смотришь ты, что думаешь? О чем ты плачешь там, а я не слышу.
Я ищу тебя.
Я тебя зову – а ты молчишь и ни звука.
Ты ушла? Умерла?
Ты была?